Ольге Ивановне Егуновой
Мне очень жалко мотыльков,
что бьются за стеклом...
они хотят попасть в альков,
где очень светел дом...
И ослеплённые огнём,
они трепещут, бьются,
но никогда они крылом
за стёкла не пробьются.
Уютна белая кровать,
торшер залитый светом,
но как хозяйке доказать,
что ночью скучно где-то...
И бьются, бьются мотыльки
о стёклышки часами,
к очарованию близки,
но всё равно не с нами...
Вот так и мы с тобой всегда,
куда-то рвёмся сами,
летят стремительно года,
во след за мотыльками...
Остановиться бы на миг,
всё сразу прояснится...
но невозможно нам с тобой
на листик приземлиться...
И вот мы бьёмся о стекло...
и рвёмся, рвёмся к свету...
А жизнь, как штормом унесло...
не встретится уж летом...
Но мы летим, летим, летим,
и к стёклышкам прозрачным
опять напрасно прилетим,
ловя, как миг, удачу...
И наши внуки подрастут,
мы им откроем окна
и у торшеров им дадим
сгореть ещё до срока...
Нет выбора давно у нас...
лишь дружба и спасает...
но грустно очень мне смотреть,
как бьётся слепо стая
таких изящных мотыльков,
не сбросивших с себя оков...
28.07.2015