Будто разом иссякла душа,
за окошком не капает звонко,
еле слышно, под сердцем дыша,
засыпает обида ребёнком.
Вечер пух за окошком прядёт,
старый месяц горбушечку свесил,
скрипнет дверь, и шершаво вползет
в душу сон из заоблачных весей.
И сквозь стон, распиная меня,
ускользнёт душа в преисподнюю,
но восстанет ли там из огня,
что во мне угасает сегодня?