Маленькие портреты

               

   Три точки лежали на одной прямой, одной из них был я.
Он стоял передо мной, его длинная, с рукавами белая рубаха свисал до самой земли. Тоненькая, длинная шейка выходила из худеньких плеч и ее,  как бы подпирая снизу, образуя подобие креста, поддерживали перекладинки-ключицы. Волосы, совершенно черные, завитые от природы мелкими колечками, напоминал несоразмерный шар. Заходящее солнце медленно закатывалось. Опускающиеся сумерки делали все неповторимо загадочным, таинственным. Наступила тишина, ни ветерка,  ни голосов птиц, мир замер. Это был переход в фазу покоя. Шла ночь.
   Солнце, этот красный шар, теперь был третьей точкой на прямой, но только его корона сейчас огненной дугой  обрамляло этот шар из волос.
Краснозолотистый свет запутывался в верхних слоях и отражался во все стороны, и струился  он лучами. Лик, над которым сияла корона, точнее нимб, теперь был мало различим. В этот момент во мне что-то дрогнуло, мое воображение дорисовывало эту картину. Теперь передо мной была старая, видавшая многое на своем вечном веку жизни, икона. Стояла во весь рост живая, сильная своим терпением, пусть истерзанная, израненная, замордованная рабством, но восставшая...
  Я узнал ее. Да, эта была она. Икона Св. Африка....