Если каждый прядёт, - может, лучше не прясть? Вывалить из карманов и передать. Передать другому.
Вывалить грязь, сто мешков про запас, чаянья и расчёты вплоть до две тысячи сорокового.
Как ни старайся, лучшей мозаикой не выложишь мостовую, чем гнутый клён у дороги одёрнул последнее что имел и без плача оставил. Оставил небрежно, не намекая что он художник и в чём-то может быть даже творец… Без зазнайства. А получилось прекрасно.
Может, лучше не ткать, лишнего полотна и не надо?
Сколько не длиться, сколько воду не лить – выйти из берегов не получится, нет краёв у того что было до нас.
Бел-горюч камень не сточить, сколько не капли. Сколько не плачь, в реки не собирай свои вешние воды и не завивай речные узоры.
Может, не шить? Нитки в иголки, узелки, сметочным, потайным, окантовочным, сколько не распинайся, всё на тряпки и ветошь, на протирку полов.
Может и не.
Моя боль, мой порог, - мне вгрызаться и скручиваться жгутом.
Мне утираться собственным рукавом.
Алмазная сутра читается за спиной, песня заискивает за спиной – построй мне здесь дом!.. Алатырь под порог, чтоб источник бил из него.
Только стоит ли строить, и быть как все. Колышки забивать на распутьи дорог и слагать колыбельные путнику за окном.
Мой порог оббивается неистовым ноябрём, с каждым взмахом покрываясь льдом.
// 4.11.2015