В горах стоит хрустальный звон…
Туман вползает в капюшон…
И небо льёт за воротник святой родник,
А я привык…
Хребты разлогих белых гор…
Орёл летит – глядит в упор…
Кричит в укор…
А я – как вор…
Крадусь, и ветры гонят страх
Туда, где травы на лугах…
И отражается в зрачках
Седой простор…
И я силён… пока – силён…
И мир жесток, и мир влюблён…
И я им снова обретён - как блудный сын…