Бокал хрустальный полон волшебства..
Вино в нём радугой искрится..
… уродами полна Москва
И после этого зови ее столицей…
Милее мне Гадюкино порою..
с его врожденной добротою,
хотя и здесь при близком рассмотрении
вопрос ребром о вырождении…
Домишки щурятся подслеповато..
и толпами «веселые» ребята..
В пятиэтажках на балконах
живут уже и дойные коровы…
А по утрам часов так в пять
орет петух. Не даст поспать…
И лужи хоть черпай ковшом…
А в остальном все
хо-ро-шо….
Рождаются и умирают
и снова
детвору рожают..
Мечтают о великом или мелком..
Вся жизнь одним нелепым слепком
по заданному господом стандарту..
с подарками к восьмому марту
с любовными коллизиями
и парадоксами…
и собственными неевреями, но ортодоксами…
и я здесь..
где то между ними…
вином в бокале…
или…
или….
или...