Бусы

Палетта Гусареску
Осень по-нелогичному тепла.
Сирень подумала, что пришла весна, и покрылась почками.
Но суровый ветер не дает забыться в сладком самообмане, будто зимы больше никогда не будет. Вот покатились по асфальту гонимые очередным его порывом листья, словно рассыпанные бусы.
Помню один день в школе, мне отчего-то захотелось быть по-особенному красивой, я оделась элегантно, повесила на шею бусы. Весь урок я зачем-то вертела их, пока они, наконец, не порвались. Помню, что это произошло тихо, да и мне менее всего хотелось, чтоб это было заметным. Они как-то вдруг сразу посыпались мне в ладонь. И я слушаю учительницу, с полными от ужаса глазами, прижимая руку, словно у меня там рана, из которой хлещет кровь, но я никому не могу об этом рассказать (как в детстве, когда я в деревне порезалась о случайно найденную бритву и отважно скрывала этот факт от бабушек, пока не приехал папа). Но рука дрогнула, и жемчужины посыпались на пол. "На счастье!",- сказала учительница, прервавшись, смотря на меня понимающим взглядом. А я сидела, краснея, и никак не могла удержать продолжающие соскальзывать бусины. Так и сейчас, смотрю на эти листья, и думаю: может, и они - на счастье?