Осень. Маленький балканский городок. Англичане называют его city. И поправляют меня, когда называю - town.
Кафе. Большое и уютное. Все столики заняты. Окна во всю стену. Виден парк. Деревья, дорожки, цветы и люди.
Хорошо в кафе. Тепло, красиво. Негромко звучит музыка. За одним из столиков сидят две дамы. В возрасте второй половины жизни.
На столике перед одной из них стоит блюдо: "натуральные мидии в коньячном соусе".
Дама с удовольствием поглощает мидию за мидией, аппетитно облизывает раковинки, с едва слышным причмокиванием. И все это, не переставая оживленно что-то щебетать.
В ее речи проскальзывают слова похожие на славянские, русские. Уловить невозможно.
Дама, поедающая мидии, по видимому довольна собой и всем вокруг. Блюдо ей нравится. Все прекрасно в ее жизни. Так ей кажется. От того она весела и разговорчива.
Покончив с моллюсками, дама берет меню, выбирает десерт. Ищет свой десерт. - Вот, возьму кофе капуччини, приговаривает. - Ну, еще и мороженое с фруктами.
Ест и не замолкает. Ее несет. Ей нужны зрители, а не собеседники.
Вторая дама молчит. Слушает, изредка поглядывая в зал. Перед ней нет блюд. Пусто. Нет аппетита? Возможно. Но вряд ли! Ничего не заказала. Зачем пришла в кафе?