Ноябрь. А в городе туман.
Не видно парковых дорожек.
Интеллигент, от воли пьян,
Дрожит с утра, как бритый ёжик.
Везде и вся — белым-бело.
Где простота? Где перспектива?
Одно решенье — выпить пива —
Приходит в голову незло.
— Какое ж, всё-таки, число?