белокровие

Что написать, когда под занавес отыгранных слов слетает десятым актом повторение пройденного. Мой взгляд через чужое плечо падает на тебя. Ты во мне безмерно говоришь, слова твои летят тяжелыми тучами, готовыми разорваться молниями достигнув цели. И мне становится невыносимо больно дышать, когда сквозь пористое мое нутро проходит твой концентрат - неопределенности. Больше не хочу писать, там, в самом начале, мы сказали многое, все будто дико долго затянувшаяся игра, которая поглотила что-то неестественно хрупкое. Я перестаю слышать музыку и ловить в маятниках удары "между". Чувство белокровия,бессилия когда нечем и незачем уже рисовать. Засиделся на чемоданах, в зале бесконечного ожидания - я выхожу таким же как и все они. Не верь мне. Я не умею любить, выражать собственных чувств и постоянно бегу от драм. От людей к людям. И каждое утро, зачем-то ищу тебя всюду не находя обижаюсь словно маленький эгоист, но уже к полудню ты высылаешь в меня огромные паровозы пустых своих слов. День, месяц, год, два Радуюсь им, словам, продолжая искать тебя где-то недалеко от себя, близко совсем.