Земля припорошена листьями. Их ветер, больше не трогает. Лишь я, сижу на скамейке. И слушаю. Как нет тишины у природы. Ведь жизнь - это действие. И осенью, птицы не все улетают на юг. Они не прячутся в норы (а там, тоже жизнь, свои звуки). Веток не становится меньше, и на какие-то, они опускаются. Не замирают. Крутят головками. Щелкают клювами. Чирикают. Не так звонко, как летом, приглушеннее. Но все-равно, в этих звуках нет усталости, грубости. Мелодичность в самом воздухе. Им они дышат.
И я... тут, среди осени. Замираю.
/-hi. `i5