Я любил её, она меня - нет. Даже сейчас я слышу её голос в глухой ночи, а зеленые глаза преследуют меня во сне по сей день. Её облик наполняет мою жизнь смыслом. Но что я для нее? Я спрашиваю себя снова и снова. Когда я стучал в дверь, она могла бы мне открыть. Но не открыла. Я вновь прихожу на её крыльцо, оставляю цветы и хороню её в своём сердце. Может на этот раз получится. Всю жизнь я посвятил ей, а она просто проводила время со мной. И все же мне кажется, что она любит меня. Я не должен обманывать себя.
Теперь я приношу цветы на её могилу и плачу. Я ведь мог всё исправить. Если бы она только меня простила и открыла дверь в свою жизнь. Она была бы жива. Я ни за что не позволил бы ей так просто погибнуть.
Смешно. Я раньше хотел, чтобы мне просто открыли дверь. Сейчас же мне достаточно, чтобы за этой дверью была она. Но её нет больше. А с ней нет и меня.