ВИЛЬГЕЛЬМ БУШ (1832 – 1908)
Она была стройна, мила,
Она под солнышком цвела,
А он был юный мотылек,
Ее расцвет его увлек.
Но шмель мохнатый, вот беда,
Над ней сновал туда-сюда,
И жук тяжелый в свой черед
По милой ползал взад-вперед
Какая смертная тоска
Одолевала мотылька!
И, наконец, какая жуть!
Он глазом не успел моргнуть,
Как старикан, осел пустой,
Сожрал предмет любви святой!