Холодный ветер рыщет во дворе,
с усталых хризантем срывая яркость.
И в этой непридуманной игре
уже сквозит зимы морозной ярость.
Скулит дворняга в мокрость ноября,
вздыхают о зелёном плене ветки.
Бесцельно продолжается игра:
заполнить смыслом золотые клетки.
Сезонностью разбавлен ход времён,
продуман прочерк в трафаретной рамке.
Успеть бы заскочить не в свой вагон -
пускай судьба с другим играет в дамки...
* * *