облачно.
соль переливается
из неба в глаза
чем-то несрочным,
знакомо - тающим.
перебирает меха
аккордеона.
а я укутана
пиджачком черным.
играю с тобой
в клавиши.
осень
почти немажорна.
почти свысока
иронична. и курит
до неприличия...
да, это непоэтично.
но как же она
поэтична!
вольна и бемольна,
и слушает бредни
о личном.
мешая все в мелкую соль...
внутри, по земле,
под ногами.
играет не пьесы,
но гаммы.
диезами штопая боль.
и мне то мечты, то
аккорды,
то клавиш сухой перебор.
а осень совсем не похожа
на соль - диез мажор.
на листьях восьмыми
нотами, прочти меня
между строчек.
скучаю.
но это осень.
облачно.