…И вот он бреется, бреется, бреется,
и при этом втайне надеется,
что покуда он будет бриться,
Смерть к нему подойти побоится,
потому как она панически
боится его – электричества.
Но покуда он бритвой водит,
жизнь уходит, уходит, уходит—
по секундам, минутам, по часу.
И нету от этого спасу.
А заканчивая бриться,
в тот же миг за компьютер садится,
он ведь тоже прибор электрический,
и Смерть также его – панически.
И стучит он, стучит и стучит,
а она там с косою стоит
За плечами его, за плечами.
И особенно близко ночами,
Когда сил уже нет на печать,
остаётся -- дремать и молчать.
А утром он снова бреется,
но Она уже взять не надеется,
«Забираю обычно инфарктников,
или раковых, или инсультников,
наркоманов и алкоголиков.
А этот-то из трудоголиков.
Сумасшедший какой-то, мишуге,
никогда не бывает в досуге.
Не умеет совсем отдыхать.
Ему некогда подыхать.
Не дождёшься его. Пусть живёт.
Сам позднее ко мне приползёт…»