В каком году писал - не помню...
Конец зимы, троллейбус, вечер. В общем, уже темно и уже прошёл час-пик. Почти. В троллейбусе все места заняты и парочка человек стоит: бабуля лет 75-ти и ещё один молодой человек потёртой наружности (то бишь, я).
На одном из крайних мест сидит здоровый дядя, с таким энергичным лицом, лет от 45 до 55. С дипломатом, деловой такой. И в меховой шапке. Бабуля стоит прямо перед ним, маленькая такая, две авоськи и поверх них старушачья сумочка. Да и сама бабуля такая классическая, мало сейчас таких: в платочке, длинном пальто и таких дурацких войлочных ботиках не совсем по нашей слякотной погоде.
Подхожу, говорю дяденьке:
- Вы бы уступили бабуле место.
Ноль эмоций. Только бабуля как-то странно косится, не то с испугом, не то с надеждой. Я снова говорю:
- Уступите, гражданин. Не видите, бабушка старенькая, устала.
Тут он встрепенулся, даже голову слегка повернул, только не в сторону бабули. На неё он демонстративно смотреть не хочет. А я как на зло над душой стою, никуда не денешься.
- Постоит. Я тоже устал.
Я ему естественно на это:
- Ты мужик, или кто?
Естественно, моя потёртая личность начинает вызывать некоторое любопытство, а дядя видимо срочно решает для себя задачу: то ли дать мне в морду, то ли сделать вид, что его это не касается. В результате не двигается с места, но вполне громко произносит:
- Катись отсюда, алкаш.
- Я, - говорю, - не алкаш. К тому же и так качусь. Как и все в этом троллейбусе.
И тут я слышу откуда-то сзади:
- Вот молодёжь пошла…
Ну, когда ко мне так, я и веду себя соответственно. Хватаю шапку этого типа и кидаю через весь троллейбус. Он естественно не без рёва вскакивает и пихнув меня с дороги бежит за шапкой. Я отряхиваюсь и говорю бабуле:
- Садитесь, бабушка.
Самое смешное что она садится со всеми своими сумками и на лице у неё при этом стоическое выражение: «Всё равно теперь не сгоните». Даже спасибо сказала.
Троллейбус понемногу начинает галдеть, дядя с шапкой и дипломатом прёт обратно, мы подъезжаем к остановке. Чтобы он не рванул на прежнее место, я иду навстречу и как раз на уровне одной из дверей мы сходимся. Я говорю:
- Приехали. Вам на выход.
Он не соглашается и некоторое время мы препираемся у двери. При чём там как на зло нет такой ручки посередине, за которую удобно цепляться, когда тебя хотят выкинуть из троллейбуса. Народ галдит, почему-то громче всех возмущаются «наглой молодёжью». Но я уверен, что бабка молчит.
Кончилось тем, что я умудрился поскользнуться на ступеньке (засмотрелся на кондукторшу, она так живописно делала вид, что ничего не происходит), вцепился в дяденьку и мы вместе вывалились наружу. В нашем свободном полёте я оказался внизу и грохнулся боком на очищенный от грязной каши паребрик. А дяденька – на меня сверху.
И тут в довершение этюда троллейбус дёрнулся. Водитель не разглядел, что у нас там делается. Результат - мы оба оказались снаружи и в грязи...
Отсюда вопрос: и чего мне нормально на свете не живётся?