Умерла совесть эпохи и всё, что она сдерживала, чему не давала дороги, подобно плотине, сдерживающей сточную воду, - всё хлынуло беспрепятственно в чистый ручей литературы. До сих пор никому не известные, ничего никогда не писавшие и ничего не сделавшие для народа люди взялись за мемуары, воспоминания, исторические очерки. Диву даёмся: какой-то Ф. ( а мы и не знали ) оказывается, был другом Р.Роллана, наставником Ж.-Р.Блока, приятелем А.Толстого и вообще фигурой значительной в мире того времени. Другой начинает уверять нас, что Есенин жить без него не мог, что благодаря ему последний не совсем забросил литературу и всё же кое-что кое-как хоть и изредка, но писал.
Третий успешно доказывает, что Маяковский питался его мыслями и, видит бог, умер не с голоду ( мыслей для него было так много ), а по своей глупости.
Видно ноют старые кости, хочется погреться около костра хотя бы чужой славы. Бог им судья. Безвредные старики, если не считать эту невинную слабость – хвалы заманчивой…