Уже вздыхаю я тайком о лете,
о царстве поля и лесов.
Оно ещё маячит где-то
забытой трелью птичьих голосов.
Оно дарило нам ту радость,
что не купить за деньги и счета,
ту пьяную, шальную сладость…
Смородиной пахнуло от листа.
И дым костра, и тихие закаты,
и спелость на твоих губах.
Оно придёт, придёт ещё когда-то
с жемчужною росою на цветах.