Кому-то это может показаться не очень поэтичным, но когда я плюнул, вся моя любовь прошла.
__
Логично, но только дорогой этой логики прошли, наверное, миллионы - не случайно же уже ее заасфальтировали и разрешили скоростную езду... Поэтично, но только на этом небесном островке побывали миллионы туристов и турпоходцев... Да, нас уже миллионы и мы в каком-то конце истории слива людей в никуда и слив этот в конце совершается уже без разбора и на высокой скорости. «Можете праздновать хаос как угодно - упорядоченная скорость потока так высока, что всё равно сольетесь со всеми - никуда не денетесь». Полная свобода в четырех стенах с четырьмя колесами и без. Свобода при полной неподвижности. Сплошной защищенный праздник и безопасный секс, где стервенеешь или сходишь с ума и кончаешь с собой...
__
Жизнь, если она в наличии (а с этим проблемы как раз из-за строгостей), прекрасно себя чувствует в сосуде любой формы - не надо всем навязывать столовские граненые стаканы, рубрики и полки… Но путаницу я тоже не люблю, бурду в стаканах (кажется, я запутался, пытаясь быть строгим? - и это не смешно!) Вот листаю теперь поэтические сборники (там сплошь, минимум, «известные» поэты) и ощущение, что всё как попало нагромождено (причем, людьми-то неплохими, это тоже чувствуется!). «Любители искусства» - если не карьеры в искусстве, то участия во всяких выставках, сборниках и прочих «акциях» и заседаниях. Кишмя кишат, не протолкнуться ни в храме, ни на базаре - и у всех плохие антенны; или даже вообще отсебятина, чушь несусветная!
__
Во всех людях типовые программы…; типа: «ты обречен(а) «полюбить» особь противоположного пола» (сто раз обречен - и получится путаница, всё устареет и ты женишься (выйдешь замуж) то ли случайно, то ли по расчету – и, возможно, ненадолго…) Всё решается математически, но ответ оформляется поэтически - розами со слезами. Шиповый такой, соленый ответ...
__
К колесам не пробиться, вокруг них всегда толпа стеной и стена толпой, доступны только квадраты и кубы. Сижу на кубе и пишу на квадрате - пытаясь придумать что-то веселое (не в этот раз, конечно...) Почему, например, нельзя быть колесам веселыми, как солнце, раз они тоже круглые и полезные? Почему они не избыточны, не колесничны, не экзотичны, не поэтичны…
__
Да, не верю сказанному в рифму; да, парчовое одеяло хуже дерьма, если лежишь под ним в дерьме, но неудобно же о важном, личном так просто говорить, нет, «я тку ценное парчовое одеяло и только заодно сообщаю вам о своем и личном…»
«Цари (закутался в парчовое одеяло и уже царь), которым очень хочется сказать, как им нехорошо. Но они боятся и только иногда, по-царски витиевато, замысловато и образно, что-то такое говорят - в остальное время предпочитая уверять себя в обратном и предлагая себя назначить даже для подражания примером…
__
Поднять, как слепую подводную лодку... - но она первым делом стала рассказывать мне, что жила в саду на дне морском среди поэтических ржавых конструкций. Вся в водорослях; и пахнет от нее болотом...
__
Абсурд - это то, что остается от поэтики, когда уходят чувства, а философствовать не хочешь. Стоишь посреди жизни, состоящей из одних пожаров и обломков, и все-таки в логово уходить не хочешь. Кричишь, бормочешь, грозишь кому-то кулаком...
(Кого любить, глиста или черную крысу? – вот мой страшный выбор)
__
А другая тоже стишочки пишет, но у них на фабрике атмосфера не такая - дурацкая работа и пошлые приколы в шизанутом женском коллективе. Самый пошлый рассказать? - не успеешь ты нагнуться, как к тебе подходят и предлагают волосатую ****у сзади почесать. Или с трубой под юбку лезут. Не слишком поэтична эта атмосфера. Записали человека почти что в прачки, в контролеры качества продукции, а он, быть может, в институты хочет поступать. Мужики, впрочем, всюду одинаковы, имеет институтского и так. «Жизнь - брак сплошной» - наверное, думает уже, но стихи про то ведь героически не пишет, еще такая баба не родилась, которая взялась бы жизнь всерьез разоблачать...
__
На поэтический разбор полетов ворвался как раз в тот момент, когда ведущий, отдуваясь за всех и устав от себя, дурака, спросил почти что с отчаянием: «Ну, кто рубанет, разбирая полет?!» ...Без адвоката не буду говорить, кто откликнулся, но теперь в том музее на крючьях казематных болтаются освежеванные тушки поэтов... Но девушек не было там, только две женщины, сразу пятерых кинул я в прошлый раз и сразу у всей пятерки одинаково шарики сработали - освобождая мою душу для расправы с тягостью и искушением, допотопные компьютеры, скорее, калькуляторы... А любимая моя пока что далеко и не едет, потому что с грузом она, и ищет убежища, а не пристанища и мне даже страшный сон опосля всего приснился: будто мы с ней мертвые и голые и кто-то соединяет нас для того, чтобы мы в обнимку лежали. Я первым проснулся и стал тихонько ее воскрешать, ощущая в груди теплое чувство свое, мол, ну и что ж из того, что ты любишь каких-то крестьян...
__
Бывший десантник захватил власть в поэтическом с виду кружке и, рапортуя, каждый входящий его стихи признает самыми лучшими...
__
На поэтическо-музыкальном вечере некий двойник небезызвестного Романа Виктюка – композитор и литератор – беседовал с кем-то, на мой взгляд, провальным, облокотясь на стул свободный, а стулья к тому времени были на еще не начавшемся вечере уже в большом дефиците, будучи покрыты задницами множества совсем мне неизвестных матрон, а также персонами пола мужского - но и литературного так же, как обнаружилось вскоре, когда каждый из них продемонстрировал свой удел и буйволиную стать и ретивость… - и вот: подхожу и прошу этот стул, но по-простому, в современной манере, прервав, как ненужные возникшие было ужимки и щебетания данного мастера пера и рояля. Мастер стул отдал и беседу продолжил, но даже сквозь спину просвечивали негодованье и обида его, что и выразилось после, когда он прочел чьи-то укоризны, музыкально оформленные…
(«Ему еще показалось, что такой, как ты, личности неуместно присутствие за центральным столом - ты же викинг в джинсовой куртке!» – «Да, и пугал меня, что каменья – временем, а время – каменьем». Труха всё это! Но твердый, сволочь…»)
__
Перевод с канцелярского языка на обычный. Перевод с поэтического языка на обычный. Смешение канцелярского языка с поэтическим в совсем необычный… - почему они не мечтают им овладеть, если работа в канцелярии, а хобби – стихи – это расклад обычный…
__
Да, стихи пишут очень многие – в одной Казани, наверное, полтыщи человек. Видимо, рифмы кажутся интересной и беспроигрышной игрой. Что-то вроде кроссворда или ребуса…
__
Я – демократ, а они рабы аристократизма, захудалые провинциальные аристократы. («Хотя многие уверяют, что могут рифмы и напыщенность с демократизмом совмещать» - «Какой аристократ не уверен в своем универсализме, владении всем, в том числе, и демократией?"
__
...о боли, но про красоту и гладкость рифм не забывая...
рифмы – это наркотик. Пройдет несколько веков, кончится эта цивилизация, как кончилась цивилизация античная и людям будет странной казаться эта наша привязанность к рифмам. Самогипноз, сон разума; «думай, но только во сне»
как мне рифмы опротивели. (Щербакову, наверное, уже тоже – вот он и каламбурит, тараторит с отчаяния, не зная, куда податься…)
__
Самое простое занятие - писать на бумаге... Всякое - мысли, чувства.… И как же мало людей гениально додумывается до этой простоты! А те, кому подсказывают, сразу усложняют дело всякими там рифмами и жанрами... Все равно вино из воды не получишь, устраивая волны в стакане, особым образом окаймляя его берега - а если это уже вино, то зачем ему волны и зачем ему берега...
Есть люди Закона - законы рифмоплетства, сюжетоплетения и т.п. - а мы на свободе, не боимся упасть, не боимся встать и идти. ...Законы, загоны; пойло, стойло; обряды, демонстрации с лозунгами... - а я снова упал, сделав полшага и чуть не выронил Бога в себе.
"Ближние мои, есть ли в вас хотя бы что-то свое, не от мира, не зарифмованное, чтобы я мог любить вас..."
Я знаю, какие песни не написаны, не спеты - тихие и корявые. Все налегают на громкие и гладкие. Как хотите, но я уверен, что рифмы - признак детского сада.
Пусть всё громкое и гладкое станет инопланетной тарелкой - и пусть она улетает!
В этом «греческом зале» все, по идее, умирают…
Религия - место, где божественными считаются некоторые фразы, а культура - сфера, где божественными считаются рифмы, совпадения некоторых букв...
в наше время все, кто интригует сюжетом или рифмами гипнотизирует должен считаться таким же преступником, как распространитель наркотиков или растлитель малолетних! ...Их реализм бесполетный, безэкстазный, а «серебро» летало, но призраками, уродами и демонами…
__
Культурных и религиозных людей легко отыскать - храмы-тусовики адреса имеют - но переменить их трудно, они, в принципе, в своих пустынях обетованных осели навсегда. Может быть, общаться с не осевшими в этих загонах? Но пьяницы, конечно, не более легкий случай, чем эти «праведники» и «чудотворцы» (праведности некурения и чудеса рифмования)... Да, очень трезво теперь на людей смотрю; почти всегда заранее знаю, кто как себя поведет. Вздыхаю - и не требую от них больше того, что они готовы дать в своих полуснах. «Лучше что-то, чем ничего» - потерплю с этими воробьями в своих двадцати четырех руках; двадцать четыре воробья заменяют половину журавля, журавля с одним крылом. Совсем без крыльев будет совсем нестерпимо...
__
Эстетика - спальня. Талант - для спальни. Праведность - в спальне. Информационная эра - для коммуникации спален. Рифмы - чтобы лучше спалось. Турпоход - чтобы после лучше спалось...
Пристрастие к рифмам - это попытка душевных людей 2-го уровня определиться и застыть в условиях отсутствия материи и духа - естественных фиксаторов и определителей. Не надо застывать на дороге, переходе...
Рифмы - мания формы. Боятся, что всё прольется? Всё уже пролилось, но все лужи обводятся некой каемочкой - для культуры и формы. Материя любит формы, а дух их не выносит - вот как обстоит дело, душа...
В 19-ом веке в России отменили крепостное право, а в 21-ом отменят рифмы.
А барабаны так же надоели, как и сюжеты с рифмами. «Нечего меня за конец дергать». «Я вяло похлопал основному инстинкту, по которому они неуклюже похлопали». ...Разве что разовая рифма и кусочек сюжета хороши. И барабаны где-то пригодятся. А так: «мы не едем уже никуда»…
__
Усатые дети шеренгой стоят, выставив лобики; поношенный дядя с авоськой и выбитым зубом читает стих Бродского, в котором упоминается фавн... - еду в трамвае, смотрю в окно и на свои разбитые мысли. «Что-то много странных фигур во дворах мелькает сегодня и много любопытных физиономий в толпе; те же любовные парочки. Любовные парочки утром - это большая любовь. Наверное, у меня начальная стадия бреда - болен, разбит. У больного большие глаза, он видит больше обычного. Разбитое здание бредит. Бредит мертвец, желая исчезнуть с земли. Сейчас трамвай не доедет, от меня заразившись. Все дети в очках, они проектируют маленький ядерный взрыв - и поношенный дядя с готовностью авоську раскрыл...
__
«Я ищу свой причал. Я отчалил от тех, кто молчал» – Наумов. Если бы слово «молчал» не рифмовалось с «причалом», то он бы не отчалил?! Или не искал бы причал?! Ощущение случайности смыслов возникает...
__
Я выполнил свой долг: посмотрел кино, которое они снимали. А вчера почитал книжку, которую написал один из них. Это было очень трудно, я буквально умирал и задыхался в той среде, которую они вроде бы для своего отдыха и даже развития разума создали. Глобализмы завалили их глыбами и, чтобы выбраться, они должны были отдать свою жизнь и превратиться в манекенов и манекенщиц. В 18-ом веке такие носили парики, но и в 20-ом кое-где все ещё писали в рифму стихи. Рифмы как парики. Днем по образу и подобию своему творятся ими предметы, а вечером они приходят в большой предмет, состоящий из помещений, напичканных до невозможности манекенной мебелью, и смотрят кино ни про что, потому что всё завалено глыбами…
__
Эрудиция и низкопоклонство. Эрудированное низкопоклонство. Называют фамилию и тут же поклоняются ей. Всё знают, ничего не поняли и поклоняются фамилии. Все фамилии – набор букв, т.е. абсурд. Но предельная солидность всё покрывает. Вещают о строках поэта, писаных кровью. В муках орут, а не в рифму вещают. Им бы дождаться запрета на рифмы, чтобы сравняться совсем со святыми. А так: не сказано о многом в романе и приходится писать предисловие, проявлять эрудицию, чтобы вызвать в читателе приличное случаю низкопоклонство…
__
Всё дальше заходил заговор молчания обо всем, слова и связанная с ними тематика отмирали целыми группами и подвидами. У людей осталось совсем мало не связанных с бытовухой разговоров. Одна часть из них взяла себе фамилию Тараторкин, а другая превратилась в бессловесных негров. Третьи выторговали себе право пользоваться устаревшими словами, но их в отместку загнали в резервации. Также разрешаются и рифмы – это когда совпадают окончания, например, у слов четвертого и девятого и так тоже можно говорить, правда, перескакивая с пятого на десятое, каковой прыгучестью, впрочем, принято гордиться, ведь от нее и до улета близко. Все мы если не национал-социалисты и коммунисты, то недалеко от них отстоящие партии в отношении правды и духа…
__
Тут же кто-то затянул: «ты – моя женщина». Вообще, хор на все лады поет эту дребедень. Тут и Бутусов в бутсах тебе и Шляпников в шляпе… И все вроде стоят и рук пока не распускают, но рев разнобойный, разбойный, любовный всё нарастает, кто-то могучим басом запел, уже совершенно плюнув на рифму, утверждая, что член у него – там был эвфемизм – 38 сантиментов…
__
Для - бля… Как Высоцкий: «корабля», потом еще что-то – в рифму... А: «а трусы пусть уходят с корабля, бля»…
Рождественский - тип странного курильщика, обреченного на злокачественную опухоль. От голой нищеты советской жизни скрывались в дыме доморощенных философий с обязательным самостоятельным изучением «Капитала» Маркса... Рифм злокачественная опухоль, пафоса, способного возвеличивать секунды, низвергать века - и всё впустую...
__
…Представляю, сколько на классических светочах, безучастных как темные скалы, мотыльков сгорело, разбилось: «слабые стихи, молодой человек, слишком много человеческого».
Этими словами я говорю: «изыди, нечистая сила, отовсюду; и литературу бедную покинь!»
__
Все проповеди и все стихи (и всё остальное, что есть) давно пора пронумеровать - как анекдоты в том анекдоте, где смеются уже не самим анекдотам, а их номерам…
__
Вопрос: «не напишу ли я предисловие к подборке стихов, которая намечается в журнале «Казань»? Тема: «Как трудно напечататься молодому поэту»». – «Разве что такое: «Журналов мало, а поэтов, как водится, много... Вон, на Западе даже кошка Мурка и третьеклассник Эдик при желании могут напечататься; правда, тиражи их журналов – 100 экземпляров, но этого как раз хватает, чтобы обеспечить всех родственников, друзей и соседей…»
…Предисловие к подборке в журнале называется «паровозом»: «ты гляди, меня уже и в паровозы ставят! А я вроде бы на диверсанта обучался».
__
«Религии говорят «пойдем», но не идут» – не только сказали «пойдем», но собрались, приготовились и… - сели; ждут, когда Бог придет и их поведет… А «культура сказала «не пойдем», но пошла» – но пошла так, как ходит пьяный: то два шага вперед, один назад, то два шага вперед, восемь назад – кричат, что в Бога не верят и никуда не пойдут, спать пора – под забором, где, если б вы знали, из какого сора растут стихи и член третий день летит, не ведая стыда…
Любая бабуся лучше все эти побасенки расскажет, а стихи вечно по усам текут и никогда в рот не попадают… Вот и мутит меня с обеих сторон двери – сначала справа налево, а потом слева направо.
__
«Любит меня»? Просто ей нужна тема для стихов. А с другой стороны, пора уже к семейности примериться. Или хотя бы невинности лишиться... Они заштампованы и закомпостированы наглухо. И сколько штамп не ломай, розу не получишь. Зато проезд по всем заезженно объезженным дорогам свободный и почти бесплатный. Их благие намерения лишь рябь на очень толстой воде. Они еще всю свою безнадегу не мерили…
Стих про татуированные зеркала, «дьявол - отражение Бога», а я с усмешкой думаю: «будуарные дела»...
Сидела на унитазе и писала свои умные стихи так быстро, что наполнялось помойное ведро и она звала меня, кривляясь, а потом говорила, что голодна и я отрыгивал ей самую лучшую пищу...
Бунтари - про говно, про жопу и про колья осины стихи. Хорошо, но старо, всё говно уже затоптали, все плохонькие дубы на добротные гробы порубали, если и критикуют себя, то только как висельники, любуясь собой...
Читали стихи и она схватила тот, где было написано, что «он меня не хочет», а я - в котором значилось «где же твои венцы, царица»…
Есть у меня на примете девушка с собачкой - мне кажется, она хочет со мной познакомиться... Плюс основной отряд: девушки со стихами, их шесть или семь и с каждой вполне можно наладить отношения любой степени близости. Плюс две или три подруги девушек со стихами, плюс девушка со скрипкой и гитарой, плюс три большие женщины, плюс парочка молоденьких баптисток...
Она носит черную куртку и пишет стихи про полеты: в глухой черной крепости сентиментальная птица летает... (Над всякой крепостью сентиментальное знамя… Сентиментальность пирата выявляется, если он женой обзаводится. А что жив до той поры остается – свидетельство умения лапшу на уши вешать. По сути, он в пирата играет… Так и в первом случае две игры: в стихи и в черную куртку; для равновесия весов в поисках золотой середины…)
__
Существуют времена, когда гении потоком прут и только отдельные одиночки почему-то не могут быть как все! Всё-то у них коряво, работы приличной нет - а значит, и с семьей проблемы. А у гениев всё есть - и стихи, и заработок. Как говорит народная мудрость, всюду успел гений-пострел. В стихах, например: «здравствуй, осень»; или: «я - звезда»; или: «давай, полетаем, распахнем сердца» – проветрятся и так, и иначе, а завтра снова на работу…
__
Нестыковка на одном творческом вечере: сначала два профессионала превосходно сыграли прекрасную сонату Листа в четыре руки, а потом вышла девушка и своими стихами обгадила оба пианино. А что до меня, то мне понравились именно инструменты - совершенные боги, музыкальные коровы. В каждую семью бы по такому духовному мерседесу. Но и девушка из самых любимых...
У неё план: горы, мотоцикл, парень, престижная профессия, классные стихи и секс на полную катушку.
Они все в общественной зоне. Воробьев ловят - я знаю. Человеку в жизни нужно одну птицу поймать, вот они и накинулись на воробьев. А благие намерения, пишут в виде стихов вилами на воде...
__
Снова о поэтах: «кормят меня неуловимым, чтобы мучительно облизывался и еще есть хотел. Стихи - лотерея, в которой есть небольшой шанс выиграть понимание чего-то...
Стихи - маринад. И проза тоже. Жизнь без поступков - и творчество в банке. «Маринованный огурец вылез из банки почитать про себя и про жизнь маринованных, но вокруг уже валялось необозримое множество книг и пособий подобного содержания»... - но ведь бесконечно разнообразны рецепты засолки...
Большое творчество им так же не нужно, как не нужна и большая семья: парочка деток и два десятка славных стихотворений - довольно для счастья в нашей коротенькой жизни в пару десятков взрослых лет...
__
Игра, стихи, вино... - это всё интересно, конечно, но сбоку жизни, а сбоку все эффекты ослаблены до степеней условных. Сама жизнь - игра, стихи, вино! Вода - вино, в обычных словах - стихи и игра со всем, что движется. Но тут уже мало отклонений вбок - чтоб в центр попасть, где радость творчества и садов непрерывна, надо стать странником на земле асфальтированной и изгнанником под мраморным небом...
Писание стихов - это обрисовывание контура верхних частей нашего организма, души и головы, полет над этой пустынной территорией, полет штучный, осторожный и регламентированный, чтобы не раствориться, не пропасть в ее, территории загадках... А кто обживать будет ее? Только зверообразный, инстинктивный низ обжит, как полагается. «Один раз наверху пролетелась, миллион раз внизу продергалась, теперь еще один полетик в повестке и уже продуваются пыльные трубы...»
__
«Слава от песенок»! (или стихов!) Ну, совсем нет у людей исторического мышления! И что есть индустрия песенок не знают, как полагается - не менее убогая, чем индустрия колготок! Как будто в Древнем Риме не было сотен «звезд» и толпы кретинов не «тащились» веками от одной и той же бурды, перелагаемой на разные лады. Я и сам пью, ем кое-что из этого набора, но только потому, что до славы всем нам очень далеко...
__
Все по-прежнему учат устав, шагая по четверо; просто там теперь непонятно написано, но чудится мед и они херачат его стихами! Их теперь даже солнце боится. Карачун нам, подружка, в этом е...том мире. Глянь: сумерки - и вспомни, сколько уже это длится...
__
Да, все проповеди, картины и стихи пора пронумеровать как анекдоты в известном анекдоте. - «Проповедь №931» - «Аллилуйя!» - «Картина «Медведи Шишкины в лесу»» - «Слава Тебе, Господи» - «Стихи «Как грустно жить на свете, господа»» - «Спаси и сохрани»…
__
Смотрю, как активно скоты проповедуют свое скотство - и налево, и направо, и на дорогах, и под кровлями, и днем, и ночью. А хорошие люди где? В боязливости и хандре? В церквах и стихах своих гребаных?..
__
Один сын совсем свихнулся и второй уже дома не ночует, дочь приводит сразу двоих и включает музыку на полную катушку, муж в больнице и сама уже совсем стихи не пишет...
Один сын музыкант, второй философ, а дочь такие стихи пишет, что я свои совсем забросила, а ее и к мужу в больницу ношу...
__
На собраниях все имитируют раскованность и слишком старательно говорят хорошие слова. Литературные сборища не исключение и поэтому мне в этот послышалось другое и забавное - например, один читал стих, в котором было: «я знаю, любовь моя была не одною лишь потребностью «конца»...», а после сокрушался, с тем же пафосом и страстью: «я знаю, и этот стих мой плох, и неудачен вовсе...»
__
Вообще, странные они какие-то, эти мастодонты, мамонты, жрецы, с древних времен сохранившиеся, но ставшие карликами. В дребедень пьяные, они пытаются забыть навечно выученные роли...
(Скажу им, что они прокисли, так скажут мне, что сам протух)
__
Такие песни пел (такие стихи писала), пока мозги еще не запудрили. А теперь много спесиво-высокопарного разговору и мужицких (****ских) привычек. Нехорошо говорить, но он теперь - быдло в пудре, а она - б...дь в томате...
__
Приснился конвейер для общения всех со всеми: у всех по комнате, но каждый день происходит сдвиг и твоя комната совмещается с чьей-то... И стольких хочется удержать! - но это невозможно, остается только помнить; или читать оставленные ими стихи - отгородившись от нуля, который сегодня рядом…
__
Одни уткнулись в написание стихов, другие, допустим, рисуют; или кино снимают; и те и другие отдельно тусуются, друг друга не замечают и вообще очень многого не понимают - и остаются на местном уровне, делая что-то очень знакомое, общеизвестное и прекраснодушное…
Начать с того, что вертушка славы находится в Москве… - и вся хитрость, видимо, в том, чтобы, ведя себя активно, попасть на нее, а не в милицию - или через милицию на нее...
__
«Музыка из музыкальных звуков, живопись живописных видов, стихи на возвышенные темы... - всё это узкие области, освоенные уже и традиционно и авангардно, и вдоль и поперек. И загипнотизированным картинно-театральной реальностью нельзя не видеть уже, что вокруг лежат огромные миры, ожидающие художников-бойцов, музыкантов-пахарей и поэтов, сползающих с поставленных в узкой области диванов...
__
В одном стихе припомнила мне, что я ее имя перепутал - старая история - а по поводу другого беспокоилась, правильно ли в нем отсутствует предлог. В первый раз я промолчал, а во второй заметил: «Мадлен, ты – педант»...
Пишет такие тонкие стихи - про никчемность свою и нереальную любовь - а ей вдруг и говорят на обсуждении очень трезво, добродушно и грубо: «ты как козел, который сначала находит самое лучшее место на пастбище, а потом выедает всё вокруг очень подробно, уже привязанный к колышку». Даже я, снайпер и грубиян, поразился такому убойному выстрелу.
__
Еще одно литзаседание мечтает быть художественно осмысленным - ну что ж, хотя у меня после него похмелье так крепко засело в голове... С часовым опозданием вчера я заявился, и снял один черный свитер, чтобы остаться в другом... Одна дама - было, кажется, восемь дам и семь из них тащились от меня, но мне интересную личность подавай - прочла стихи про базар после того, как ранее я ее в отрыве от жизни обвинял, но на ее базаре продавали только пряности и обманывали на сущие копейки. «Базар - это проза», говорю, впрочем, сие зависит от количества финансов» - богатеньких люблю? Потом неоклассик, знакомец старый, в своей поэме типично пролетелся, да, «литполет, непонятный и красивый, музыка» - подыгрываю всем напропалую от презренья? Потом мадам из породы рабочих обезьян прочла новый опус своего, как водится, талантливого сына. В нем он, кажется, стоял и плакал, а потом признавался, что очень любит город, и мне пришлось заметить жестко: «хорошо, конечно, что любит город, а не страну и мир, но лучше бы любить ему улицу свою и дом, и кошку в доме, и хвост у кошки и т.д. – что там приносит кошка на хвосте?» - я с ним дружить не буду…
__
Опять сборище поэтов: у одного Рафаэль на каждом полустанке - похоже, для парижской атмосферы - у другого ожесточение и жалобы на то, что любой фальшив и по пьяне легко поможет плакаться в жилетку - все тут же сочувственно закивали головами! - третья воодушевилась, видимо, и написала стих про то, что хочет быть как ураган и всё хотеть, но после так глупо смеялась над четвертой, которую все здесь травят, что у меня, с бессонницей моей, неверием в людей и бесплатною тяжелою работой, совсем разболелась голова и настроение упало, и я не слушал больше и не смотрел на удочки, которые чрез взгляды, помимо третьей и четвертой, кажется, еще и восьмая была совсем не прочь в моей душе закинуть. Так что, скорее полустанки в каждом Рафаэле и не жалейте вы меня, ведь еще надо разобраться, почему третья ритм соблюсти не захотела...
__
Живу в мире, где и спортсмены как солдаты, и поэты как солдаты, и верующие в Бога как солдаты, ведь у каждого диван, на котором любой солдат додумается почувствовать себя не только генералом, но и спортсменом, и поэтом, и верующим в Бога. Людей обманули, потому что мир в своем развитии сделал круг и зашел всем со спины, где никому не видно, какой он феодальный, и как даже мне трудно убить солдата или продавить диван...
__
Стихи, например - это ритуалы слуг фараоновых.
Все словно одно стихотворение пишут, один начал, другой продолжил, третий сбоку, четвертый наизнанку всё перевернул, а Димка Вильмс, одинокий, шагает по другим местам и чего-то там бормочет...
Стихи - только дамский набор, блокнотик рядом с пудрильницей в сумочке, Причем, у всех примерно одно и то же высокопарно написано, каждая очень наивно мыслям о любви предается…
Уверяла в стихах, что любит меня, но я, конечно, не любил, загадав, что вот-вот и она бросит меня. И вот, вчера, через месяц после первого дня, она ушла не одна, флаг гордо сунув мне в руки в новом стихе, но это с другой у меня было уже, о чем я тут же оповестил пространство, населенное публикой. Я не боюсь показаться смешным, шествуя с флагом, с меня спадают все флаги, лозунги и все «бу-бу-бу» - слишком громкие стихи...
«Хитростью пробилась на радио, прочла пять своих самых «убойных» стихов и жду славы, но - все не в курсе совсем! Через каждые два месяца пробиваюсь куда-то и читаю свои пять самых «убойных» не про погоду стихов - всю секс-тему обсосала, благо опыт есть, не девочка уже, мне 18, а под мужиками я с 13-ти лежу — но опять: даже не все знакомые знают, норовят разговор на свое перевести. Эх, написать бы 50 стихов и разбомбить хотя бы этот проклятый город для начала! Чтоб на руках носили, суки, б...ди, пи...юки!..»
__
Приснилось, что океаны соленые - это стихи, и я на паруснике плыву по самому далекому полинезийскому морю, лицезрю чудеса и закаты и мучительно думаю, как же переварить мне все впечатления, не сливая еще и соленую воду… Надо, наверное, плыть, создавая из воздуха ветер, но куда плыть и как, когда даже самое далекое море уже индустриально насквозь, на всю глубину, потому что и здесь - прямо в море - по японской лицензии заводов настроили и теперь это как новые джунгли в море стихов, что, газуя, пузырьками покрылись, а у меня на паруснике всей команды - два человека, считая меня за команду, а брата - за человека, хотя он и не пишет стихов...
__
Если к вам ходят одолжиться, значит вы слабак и дурак. Если к вам на улице подходят агитаторы – из общества любителей трезвой жизни, из религиозных обществ или так – то вам следует насторожиться и крепко задуматься о нестойкости своей – эти твари носом чуют «клиента». Если девушки изъясняются вам в любви в стихах, но одновременно с другими пишут реальные романы, то это наглость и настолько невероятное недоразумение, что вам, как и мне, следует написать этот текст, потому что горькое отчаяние может отобрать у вас и дыхание…
__
Жутко переживала в стихах за обрубки, что остались от клена и я раскритиковал ее за неуместный пафос. Мол, тысяча тревог у меня и эта – тысяча первая…
Взял тонкий лед из одного рассказика, бешеные облака из другого и велосипед из стихотворения и замечательно так прокатился, на радостях даже рискнул по тонкому льду проехаться и повезло, не провалился и не поскользнулся (а если бы упал, то точно провалился), но в реальности нет ничего, кроме бешенства облака…
Пытаясь понравиться мне, в первый раз написала незначительные стихи, а во второй – ошибочные. В первый раз была раскритикована словами, а во второй действием и в третий не явилась она и, быть может, даже умнеет за кадром.
__
Вроде поэты и занимаются вроде литературой, но на самом деле – тетерева на току. Точнее, тетерки. Токуют, на любовь ко мне намекают, но я как тетерев просто и без любви чахнут и бледнеют тетерки и сообщают в стихах, что черный день с последним часом настают. А, тем временем, раздается победный клич другого тетерева: он долго по любви тосковал, всякие истории сочинял и вот до него снизошла одна захудалая тетерка – совсем, кстати, не ведающая о существовании меня – причем, парень-то хоть куда, красавец, а она его даже ночевать у себя не оставляет, и он, на ночь глядя, прет пешком по мосту к себе на далекие квартала…
__
Кстати, у меня арлекины теперь профессионалами в убийстве считаются. Те же снайперские винтовки теперь столь сложны, что надо долго читать «серебряный век», чтобы развить необходимую нервность у пальцев. К тому же вовремя прочитанный стих парализует жертву не хуже, мать его, газа…
__
Стихи – облака, у которых переставляются части.
Сидим на огромных стульях и едим облака.
Вдруг огромная чья-то рука забирает у нас облака, но возвращает мир и слова, и среди них-то мы уже на маленьком стуле сидим…
__
Самомнение – трагикомическая ошибка обыкновенного человека. Пишет он, к примеру, стихи и чувствует себя выше столь многих, что это попахивает уже всесоюзным значением. А ведь если бы не промахнулся, не в мнение и карьеры убожество, а в реальное творчество всё это хотенье-волненье вошло, то действительно бы даже со мною сравнялся…
Реальные творцы всё время где-то сзади, а впереди одни свадебные генералы. Творчество – это дело, дело – это грязь – не поставишь же вперед грязного рабочего, в самом деле? Да такие и не любят банкеты…
__
Один муж во время занятий спортом, другой – для философии. И так далее, можно развивать эту тему. Не будем. Муж по стихам не понравился ей, нет нужной романтики. Нет уж, пусть будет мужу по спорту радость, а также наука… А занятие без живого примера сплошной онанизм. Или скука. Как и муж без занятия…
Не везет ей с любовью к любителям Достоевского – казалось бы, классик, как и Толстой, Пушкин, Лермонтов, сам стихи пишет, так надо же – на неё набросился буквально с топором, когда семейно уже немало жили. Конечно же, развод, он пьет и самоубийством, к сожалению, кончает, так нет же, история совсем ещё не кончилась: опять любитель Достоевского - высокий, стройный, сам и пишет, и поет – и вроде тихий в этот раз, но вы бы почитали что про нее он написал, ведь это не слабее, чем ударить топором, причем он не злорадствуя так её ударил, а просто, как любитель Достоевского, привык общаться с топором, когда кругом такие вроде нимфы или аполлоны, но уже в подругах, например, совсем колхозные дела, незнание не только Ходоровского, но и Достоевского совсем, отсутствие даже маленьких претензий…
__
Какой-то мужичок воспел в стихах слежалость, мол, валенки – не только крепкая постройка, но ещё и прекрасный гумус для рассады и будущих цветов…
Вот она, например – пишет прекрасные пасквили. Вылезла из грязи в князи, из посудомоек и бельестирок каких-то в переводчицы с иностранного в иностранной же фирме, да ещё и в преподаватели университетские, обзавелась, соответственно, шубою и айда стихи строчить, где я неряшлив, и одет, ей на смех, плохо…
__
Творцы, писатели стихов более опасные обманщики, потому что с прибаутками.
Тех, кто пишет, лучше читать, тем более, раз они этого жаждут, а лично общаться лучше с людьми интересными в личном общении, будь она хотя бы уборщицей, а он занимался не стихами, а трубами, причем не музыкальными вовсе…
__
Поэтессы улетают на звезду, потому что только оттуда и не видно, сколько смотреть приходится в ****у и как это горько и обидно…
(Она меня любила, но когда этот стих прочел, «не обижай меня!» почти пропела…)
__
Она пока как помойная кошка, даром что учена, раз аспирант и пишет стихи – есть и такая на помойках припарочка. Согрей очень сильно эту лягушку и тогда она превратится в человека, царевну, станет тебе верной женой…
__
Еще и лично на концерты ходить! Ладно уж фоном и дома. Хотя с девушкой можно всюду гулять, пока жива твоя мечта о счастливой семейной жизни. А так: тысячи людей пишут такие же стихи, снимают такие же фильмы, пишут живопись, музыку…. Машина работает только с подобными деталями. В начале конвейера художник рисует, в конце зритель рассматривает. О личностном творчестве можно говорить только в насмешку. Всё это такой же продукт «цивилизации», как водопровод и канализация…
Когда продаются произведения, как могут не продаваться авторы: богатого коня предпочла взнуздать поэтесса и за деньги будет у него теперь и тонкая душевная организация, и сами стихи, а не только промежность, на крупе раскрытая…
Еще снился город, вынужденный продать все свои машины на сторону, т.е. деревне. Вот, мол, горожане дописались стихов, догулялись и добалбесничались…
__
Донорская сперма – а не боятся они, что их ребенок из пробирки тоже станет мастурбатором? Это ж надо: по заказу, в учреждении мастурбировать – какое тут может быть уродство у ребенка. Аурой натужности и цинизма окружена такая сперма. В общем, я уверен, что домашняя сперма много лучше учрежденческой – как и стихи – от которых бабы тоже беременеют, хотя и не на 9 месяцев…
Из какого сора вырастут стихи и какой соплей их после зашибут…
__
Ахматова: «Ах, август – чертова эта пора» - я понимаю, что сына в августе расстреляли, но не надо же так: и август в наших краях самый замечательный месяц, и расстреляна была – наверное, равномерно по месяцам – чертова уйма народу… (Допустим, деревом сына завалило: «чертовы эти деревья». Допустим, зарезали: «чертовы ножи». Или топоры. Или пистолеты, самолеты… Или машина переехала. Или водка доконала – ну не любит он стихи. Или чертовы врачи. Кстати, «чертова политика» тоже не сказала… И надо признать, что мало сделала она сыновей за стихами-то и прочим… Вообще, все, у кого мало детей, не очень хотят, чтобы люди жили…)
__
Все занятия – частность, в ряду других прикладных занятий, сопровождающих жизнь – они же абсолютизируют какое-нибудь писание стихов или рисование картин, но сами-то понимают, что это частность и потому лицемерят и халтурят под прикрытием своего полупустого мешка абсолюта…
__
Говна у них много. Правда, цветочкам оно служит в качестве удобрения («если б вы знали, из какого сора растут стихи, не ведая стыда»). Поэтому не хотят они и говно тратить на тебя, нехорошо обеднять почву. (Напротив, именно глядя на таких, как я, они его и производят…)
«Ребята, вот пирожки и классика русского стихотворного жанра» (или: классика русского юмора…)
__
"Мой отец был геологом, но замечательно читал стихи. Он научил меня, а я научил сына» - Евтушенко. Геолог где-то в тайге вызнал секрет… Дед читает стихи, сын пишет, внук читает… - следующие поколения: пишет; читает; даже не читает (наконец-то!); пишет, но стихи ли это? И как итог: разыскивает стихи и их уничтожает...
__
В стихах картина жизни катастрофически неполная. Стихотворцы похожи на людей, что сначала не чешутся, а потом одним рывком хотят сорвать банк. Сличишь эти рывки и все они такие однообразные, просто рефлекс души, как свисток или судорога…
__
Ветер в каждом третьем стихе и художественном тексте – из-за чего (или из-за цветка, например) он и считается «художественным» - что бы это ни значило. И вот миллионы стихов и сотни тысяч ветров! Какой-то набор атрибутов теперь жутко размножился и образует огромную массу, потому что каждый «владелец» набора, кажись, видит только себя, имея для «творчества» отдельную комнату, где совершенно не дует…
__
Не пачкайте снег… Чем писать стихи, лучше не пачкайте снег…
А стихи? – «сердце всегда имеет крендельки с той стороны, где милый смотрит»…
__
Крестьяне, озверело взнуздывающие природу. И все стихи: «беру быка я за рога». Перерабатывают природу на фарш...
__
Вместо молочных зубов у ребенка золотая вставная челюсть, а у старика - молочные зубы. Ребенок еще даже слов не знает. Как узнает еще четыре, так встает на стул и прошамкивает их стихотворной строчкой. Блеск...
__
Дача и машина… Машина – гладкая блестящая мыльница, снующая по общественным, битком набитым местам, а вот дача – некое живописное строение в такой глуши, что боже мой, хочу стихи (правда, они тоже мыло, греческое мыло…)
__
Другая особь пишет стихи, словно на коньках гигантских катается. Размером с санки коньки…
Да обычные бабские стихи – бессмысленные, только с мимикрией под смысл. Любовь, кровь, морковь. Вернее, любовь, морковь - и кровь, если девственница. Причем, давным-давно ни у кого крови нет…
__
Никогда не смотреть рекламу и заставки – ни полсекунды – и никогда не ходить на выборы – голосовать даже за «самую лучшую партию». И еще проклинать «серебряный век» и его материальное воплощение – евроинтерьер, обои и плитки. Также стихи – полная жопа… (ишь, разошелся, а ну тормози!)
__
Недавно читал, как Фролова восхищается стихом, где в основе «бутылки света» - что это, свет или бутылка, не пойму. Романтика или авангард забубенный? Отчаянная попытка от алкоголизма избавиться или напротив, его оправдать и наполнить светом? Меня-то стошнило…
__
Почему нет стихов, где свеча – символ больного ничтожного света, который терпишь только потому, что не исправлена линия…
__
Помре Михалков-старший и тут же на экране фильмец, где Никита обсюсюкивает своего папашку. Мол, у меня чувства, я и знать не хочу про «деятеля»… – а тот опять: всю жизнь ездил по республикам, поднимал национальные литературы… Сынок зачитывает какой-то стихотворный бред (раз бред, то для детей, ага), потом некую «драму», опять же, про чувства, но папаша прерывает – не читай это, так, накатило когда-то, сейчас и слышать не хочу…
__
Дом-2: забавно Никита Кузнецов от любви мутировал – у человека поменялся даже голос, какой-то писклявый стал. Он весь в ней – вдвойне забавнее, что именно он отличался бретерством и потребительским отношением к девушкам… Стихи еще не пишет, интересно?!
Избранница под стать: из породы красивых кукол с умом и характером. Т.е. это такая мертвая принцесса, воспринимающая только все будоражащее и сильнодействующее. Негибкая телом, корыстная умом – да и он «по профессии» какой-то политрук…