Даже если представить, что завтра случится весна,
пусть начало апреля любое, до двадцать седьмого…
Не смогу, не сумею, боюсь, обронённое слово,
так не кстати и страшно надеждой одарит меня.
Было б счастьем смотреть в небеса без боязни,
проходить сто путей, точно знать, что вернёшься назад,
возвращаться к тебе или облаком белым летать
сквозь рассветные синего с розовым нежные бязи.
Не мечтать, не дай бог мне поверить в счастливость возможную
и упасть с высоты, и прервать сердца суетный бег.
Я с апреля с натяжкой живая, и так осторожно
пробираюсь, на ощупь, сквозь тернии жизни, наверх?