Человек бежит. Дует встречный ветер.
Он бежит из дня. И бежит он в вечер.
Музыка в ушах – это поет ветер.
Человек в пути, длиною что в столетье.
Люди и события мимо проплывают.
Человек свои ноги поднимает.
Он бежит легко, его ведь ожидает
Мечта в конце пути – это окрыляет.
Человек в пути. Он еще ведь молод.
Его не смущает, что его путь долог.
Пусть в конце пути будет он нескоро,
Все же пункт конечный для него так дорог.
Солнышко в зените светом опаляет.
Человек под солнца лучами пробегает.
Солнышко лучами землю иссушает,
Человек ногами пыль же поднимает.
Старость наступает, он чувствует усталость,
Но себя бодрит: немного уж осталось.
Выкладка по полной. Этого все мало.
Самобичевание, чтоб тело не упало.
Скрип уже в суставах. Он еще в пути.
Видно, до конечного пункта не дойти.
Телу он приказывает: ты вперед лети.
К небу он взывает: ты мне помоги.
Глаза его слезящиеся вперед глядят,
Что бы ни случилось, не повернет назад…
Что это там видится? Не лжет ли его взгляд?
Не пункт ли то конечный? Он несказанно рад…
Он остановился, где быть должна мечта.
Что же он там видит? – там лишь пустота…
Разворот на месте. Взор вперед глядит.
Мечта осталась там. Туда он побежит.