Бредтур
Записки о боли (отрывок)
Ты, каким-то образом, выскакиваешь за рамки обыденности или сгораешь, превращаясь в ничто. И, тогда жизнь становится невыносимой - превращается в долгое, растянутое по времени самоубийство.
А это - страшный грех! Это - хула на Господа Бога! Он дал жизнь, а ты её не живёшь; дал таланты, а ты их не сумел обнаружить, или не хватило мужества их взрастить.
А может - это просто лень, обычная человеческая лень, убивающая в человеке человека? И всё... Потеряны ориентиры, потеряны берега. А смыслы? Да, какие тогда могут быть смыслы - так, сплошные метания. В этот момент можно сказать, что человек - уже умер.
Нет, ну он ещё ходит, дышит, пытается что-то там работать, угрюмо улыбается окружающим, и даже - пробует быть успешным. Но, поезд уже ушёл....
Мир раскрасился в серые, почти, что чёрные краски, погода стала навсегда пасмурной. Какое-то время спасают турпоездки - смена обстановки всё таки, но нелюбимая работа, нелюбимый дом, нелюбимая женщина, да всё становится нелюбимым - опять загоняют в болото обыденности.
Ты умер. И только потому, что однажды, а может и несколько раз - струсил, поленился, оставил на потом, что-то очень важное в жизни.
Ты стал самоубийцей.
картинка из нета