Я перестаю молотить по клавиатуре, уставшая спина ищет опору, - кресло подставляет её; прикрыв веки, даю отдых и глазам. В голове мельк впечатлений, - мимолётные картинки из фейсбука, взрывы в Сирии, бандитские расстрелы, дэтэпэ, наводнения… золотые опавшие листья испятнали за окном землю - микс, причудливая мешанина сложилась в мысленный пазл, который тревожит и не даёт покоя.
И, повторяя за мной, смежается электронное веко напротив – гаснет монитор компа. Но не надолго: через пару минут он вновь взирает на меня квадратным глазом и начинает предъявлять микс собственной памяти. В нём заложена такая программа. Она вытаскивает на экран картинки, некогда произвольно сваленные в электронную бездну. Многие из них уж и забыты моей биологической памятью, но, оказывается, бережно хранимы памятью его.
Мои дети, внуки, крестины, путешествия, пейзажи, дружеские застолья постепенно выдавливают и стирают в голове пазл, замещая его воспоминаниями…
И вдруг… Латвия, высокий берег Гауи, маленький городок Валмиера, солнечный день, спиленное старое дерево. Да, да, это же оно, знаменитое, - если спросить горожанина, любой ответит, что именно под этим деревом, нет – Древом (уважительно), фотограф Гунар Бинде сфотографировал Илзе.
Вот – я там: старое дерево лежит пеньками на берегу, выкрошились каменные ступени лестницы… Мелькнуло пятьдесят лет.
А в памяти всплывает – та, чёрно-белая, удивительная фотография, напечатанная чуть ли не во всех фотографических журналах - молодая женщина с тревогой смотрит на нас. Может быть она прозревает будущее? Своё? Наше? Страны? Мира? Она – поэт. Но поэты всегда видят дальше.
Однажды она напишет: Чем ты дальше, тем нужнее,
Чем ты мрачнее, тем более любим,
Чем ты сильнее, тем больше сберегаем.
Единственно, если ты безразличен
Ко мне и ко всему свету –
Тогда я бессильна.
Эти строки Илзе посвятила своему мужу – фотографу Гунару Бинде.
Можно спилить дерево, можно снести лестницу, река может изменить своё русло, но неизменно будут волновать, пока живы на земле человеки, остановленные мгновения. Словом ли Поэта, фотоаппаратом ли Мастера.
Главное – не быть безразличным.