От других людей сильно отличался,
Жуткими вещами часто восхищался.
Нравилось мечтателю что другим противно,
Душу его темную остальным не видно.
Все его считали словно серой мышкой,
Много он молчал, прикрываясь книжкой.
Взглядов их презренных он не замечал,
На вопросы глупые редко отвечал.
За угрюмой внешностью пряталась тоска,
Тьма и меланхолия так ему близка.
И считали люди что как все он был,
Но как человеком быть он давно забыл.
Нацепил наушники, в них играет рок,
День за днем по улице, вечно одинок.
Часто в мир фантазий уносили грезы,
А в душе романтика расцветали розы.
И ночами темными на сердце покой,
Но грезил мечтатель о жизни другой.
В привычной реальности ему скучно было,
Сколько душ похожих на планете жило?
Есть ли где-нибудь кто его поймет?
Сколько еще времени тут он проведет?
Понимал что жизнь это только миг,
Пролетит в мгновение и уже старик.
Не был он злодеем и не был героем,
Не назвать обычным его или изгоем.
Просто не такой, просто он мечтатель,
Мрачного искусства грустный почитатель.