Слабый ветер и лампа за тюлем на пятом
Превратили листву сверху в рой мотыльков,
Прилетевших на свет. В сквере, тьмою объятом,
Жду от дома вопроса: а ты кто таков?
Я гляжу в разноцветие окон горящих,
Как в глаза. Дом незрячий. Покой свой храня,
Он слепые зрачки в темноту все таращит
И, конечно, не видит, не видит меня.
2015