Тяжела прорицательниц доля,
Выговаривать правду в глаза,
И нести, как младенца в подоле,
То, что сердце не в силах сказать.
Нашу быль, заменяя на небыль,
Милосердствуя, значит, любя,
На пути, устремившемся в небо,
Нелегко обнаружить себя.
Но за искренность страсти и неги,
Без которых не петь и не жить,
Ей, конечно, простятся побеги
В половецкие степи души.