http://www.proza.ru/2015/10/13/1389
Анализируя свои детские годы, не могу не вспомнить момента, когда я впервые взяла в руки акварельные краски, привезенные мамой из Москвы.
Что так запало в мою детскую душу тогда?
А вот что. Соприкоснувшись с теми красками, я уже в шесть лет ощутила, что они мои, что я настоящий художник, что этот настоящий художник живет во мне. Я уже тогда знала, что я художник. Такое было ощущение, что тот художник спал во мне до определенного момента, и я ощущала его внутренне.
Однажды я не выдержала и в момент рисования поделилась с учительницей, где-то в начальных классах тем, что я художник. На что в ответ услышала:
- Все дети считают себя художниками. Это особенность всех детей потому, что они любят краски.
Выслушав такое я, маленькая девочка, поразилась ответу той женщины. Я не могла понять, как она не чувствует того о чем я говорю.
Тогда я утвердительно повторила ей, что я художник.
- Но почему же ты так плохо рисуешь сейчас, если ты художник? - Услышала её вопрос.
- А я еще не научилась рисовать, - -ответила ей.
Она улыбнулась и сказала, что это другое. Талант художника виден сразу. Он проявляется в ребенке с рождения. А то, что ты научишься рисовать это уже не талант.
После этого я задумалась над тем, есть ли во мне какой-нибудь талант?
Оказалось, что нет. Я совершенно бесталанная девочка. Я ничего не умею делать: ни петь, ни рисовать, ни танцевать.
Что делать дальше мне бесталанной? Учиться? Ну и что с того, если я научусь? Талантливой я никогда не стану, - так размышляла я до восьмого класса.
Вот так школа, взрослые убивают в детях Божественный дар.
Вот она педагогика, психология в реальности.
Благо, что мой внутренний художник не желал мириться с умозаключением той особы и постоянно напоминал мне о себе.
Продолжение http://www.proza.ru/2015/10/13/2188
Картина
Тишина"
Л.В.Саповская