Опубликовано с разрешения автора. Оригинал: http://www.proza.ru/2013/04/02/999
Порой мне кажется, что мои родители живы. Ощущение очень странное.
Я был этим летом на своей родине. Я сходил на кладбище.
Постоял около их могилок в скорбном молчании. Мы выпили по сто грамм водки.
Прибрали немногочисленный мусор. Попрощались и ушли. Затем автобус довез
до города и мы оказались дома. Но проходит месяц другой и я невольно ощущаю,
что они живы. Отчего такое чувство во мне я не знаю. Но это не патология. Нет.
Просто я слишком долго жил от них вдали. И я, приезжая в гости, открывал
калитку, заходил во двор, и мать меня встречала в стареньком переднике,
в платке, и всё старенькая, всё сгорбленная. Ей было под 80 лет.
Но она не бросала садить овощи. Она ухаживала за смородиной, за малиной.
И даже земляника, вернее, садовая клубника росла в её огороде.
Я приезжал редко примерно два-три раза в год. Работа и безденежье были
тому виной. Я приезжал и она радовалась увидев меня. Всё у меня было хорошо,
всё шло своим чередом.
Но я не об этом. Я пишу о том, что вопреки рассудку мне иногда кажется,
что где-то затерялся параллельный мир. В этом мире есть моя деревня.
Есть там дом родной. И там она есть, живёт старенькая немного сутулая женщина,
моя мама.
И я ловлю себя на мысли, что мои родители по-прежнему упорно ждут моего приезда.
И я ощущаю сердцем их желание увидеть меня. Они по-прежнему занимаются
огородом. Растят огурчики, лук, помидоры. Доят корову, кормят кур и поросят.
Косят сено и копают картошку. Приходит долгая зима - они садятся к окошку и
смотрят во двор, прислушиваясь в тишине, не стукнет ли калитка и не
войду ли я, простучав обувью по доскам тротуара, отряхивая грязь с подошв.
Пройдёт ещё лет 20-30, и я постарею, и стану немощным седым старичком.
Но я по-прежнему буду думать, что моя мама ждёт меня. Она ждёт и смотрит
в окно.
Она любит меня и верит, что снова увидит моё лицо. Как же это было давно.
Родительский дом. Кров. Гнездо, откуда мы вылетели однажды, как птицы и
разлетелись кто куда. Мы разлетелись по миру. А старенький дом остался.
Осталась калитка, огород. И они остались. И кажется, что где-то
в параллельном мире по-прежнему полно любви в её сердце, в сердце матери.
Любовь не исчезает. Нет. Её энергия, мне кажется бесконечна.
Она не может так просто взять и исчезнуть в забвение. Не может.
Отсюда во мне странное чувство, что кто-то продолжает помнить обо мне.
Кто-то там, посылает мне флюиды любви, посылает через расстояния,
через время, может быть из прошлого, может быть из параллельных миров.
Сила любви родителей - святая сила. Для неё нет преград, нет времени,
и нет границ в пространстве. Настоящая Любовь с большой буквы,
бескорыстная, бесхитростная святая всепрощающая, она взламывает
время и не ведает границ во вселенной. Я верю в это.
По иному и не может быть.
Иногда мне кажется, что мне необходимо срочно ехать к ней.
Она выйдет на крыльцо старенького домика, возьмёт в ладони моё лицо и
поцелует в лоб.
Её ожидание, её любовь я чувствую на расстоянии, ощущаю сердцем…