Вот вам, барышни, картина:
На полу стоит мужчина,
Ему нет и сотни лет,
Впрочем, денег тоже нет.
Неприветливый, смурной,
С плохо гнущейся спиной,
Но поэзии рассвет
Ярче зрим во цвете лет.
Он сторонится людей,
Узок круг его друзей,
Средь них ни хама, ни урода,
Только совесть и порода.
Его враги, как серп и молот,
Им нипочём духовный голод,
Но, как лопаты черенок,
Он в этом смысле одинок.
Не слыхал глупей совета -
Выйти замуж за поэта.
Вот вам мой автопортрет:
Года висят, а кайфа нет.