Гитлер капут
Эх, мать-перемать, начинаю свой рассказ… Дело было в самом конце войны, Гитлеру оставалось жить несколько дней, но он все равно надеялся на лучшее, – на армию Венка. Поток его сознания не сумел бы изобразить ни один писатель, потому что Гитлер, что бы ни говорили о нем продажные публицисты, был незаурядным человеком. Кризис западноевропейской цивилизации нашел в Адольфе наиболее яркое выражение, но я не реферат пишу, я хочу все, как было рассказать, хочу и не могу – вот незадача. Ну да ладно: пройдет некоторое время, и жизнь изменится, кошмары прошлого отойдут в прошлое, и мы заживем весело и спокойно на зависть всем врагам и недругам, – не так ли товарищ? А он, падла, отвечает – не так! И хрясь меня по морде! Вот урод! Но это совсем другая история и о ней я как-нибудь потом расскажу, а пока слушайте и повинуйтесь моим командам, ибо я пришел на землю не штаны протирать, а жить и трудиться на благо нашей любимой шлакоблочной родины! Конечно, любой психиатр, прочитав эти заметки, определит соскальзывание мышления по типу шизофренического. А впрочем, любой ли? И как все это называть господа-товарищи? Неужто нормальный человек способен на такое? Да я бы Гитлеру этому…****ь… слов просто нет… Товарищи! Вы же понимаете меня? Вы же знаете, как я здесь страдаю, как томится и мучается моя душа в этом зверинце. Так помогите же мне! Вышлите немного денег на лечение и питание. Одинокий инвалид никогда не забудет вашей доброты… Что же вы молчите? Я уж не знаю, что и думать. Лучше ничего не буду думать. Из принципиальных соображений. Вам все равно не понять меня. Ибо я сноб и эстет, а вы - жалкие продажные твари, живущие мелкими заботами суетливых дней. Только так, а не иначе. …Раздается скрипучий голос, откуда-то снизу: где уж нам понять тебя, о, наш повелитель! Предложи нам что-нибудь, а? А то истомились мы без работы, дело нужно делать, а где оно – дело-то? Ромуальд Африканыч совсем уже в депрессию впал, в запой, то есть, а он промежду прочим когда-то и бомбы в тиранов метал. Да-с. А теперь-то што? Все зубы повыпадали, руки трясутся, какая уж тут борьба за светлое будущее, нам бы на опохмел найти… Молчать, подонки! Теперь я буду говорить. За то время, пока вы отсиживались в подполье, наших лучших товарищей… да вы хоть знаете, что с ними сделала эта подлая полицейская хунта? Эх, вы… вам бы вино пить и смеяться, жизнь в кафешках прожигать, а «лохи» пусть по тюрьмам гниют? Так что ли вас понимать, господа иронические постконцептуалисты? Но от возмедия вам все равно не уйти. Продолжайте в том же духе вонять и разлагаться. Вы лишь гумус для будущего поколения борцов за свободу и независимость человечества…
Январь 2005