Запись восьмая. Цикл
В зелёном поле шелестят,
словно с ветром говорят,
белёсые куколки-ромашки,
лучистые в цветы опущены
глазки,-любимые родные руки
обнимают, взором трепетно ласкают.
По высокой, густой траве
движемся не спеша к дому,
льётся солнце прямо ярко в лицо,
ещё немного пройти, и вот уже
родное крыльцо, на которое присев,
и тут же глубоко ощутив, разлившуюся
по всему телу приятную истому.