Сказано многое, если не всё.
Пропущу через воду слова. И в такт бессмысленного бега по кругу и за пределами оного, в такт кроющего землю снега, в такт всем попыткам сдаться и лечь. Закрою устало глаза и пойму. Что вот, наконец-то. Сам мир танцует вокруг. И во мне, куда же я денусь.
Лето листает книгу. Шепчет себе под нос.
Думает так, будто слышно. Слышно всем. И его действительно слышно.
Осень берёт обронённую книгу в траве, и находит закладки цветочные в ней.
Шепчет те же стихи, вплетает их в косы, думает не о том, что зима с неё спросит.
Слышно её звёздным дождям, сбивающим листья. Слышно деревьям, теряющим память о лете. Слышно танцующим рифмам, отрезающим свет по ломтику и бросающих вместо лимона в чай его мне и тебе.
И я не поверю однажды. Проснувшись в том октябре. Что это не осень. Это лис, в ледяном дожде.
Буду… И не однажды. В грудной клетке своей лелеять сады, где вечнозелёные и вечноцветущие, круглогодичные пахнут цветы.
// 08.10.2015, первые осенние холода