У Небесного Художника вчера явно не было вдохновения. Хандра сменилась тоской, затем гневом на самого себя и в один миг картина Золотовласой Осени превратилась в полотно грязных мазков.
Говорят, что талант способен разрушить свои творения в уверенности, что создаст ещё лучшее. Вот и ты, лучший из природных пейзажистов, вонзив колючие стелы холодного дождя в землю и нанизав мокрые листья на острые шпили каблуков, потащил еще вчера трогательно шуршащую осень, смешивая её с грязью и оставляя горстками, горками... Неприкаенно мокнущее и обиженно молчащее полотно. Поёживаюсь, стоя у окна. Но недолго. Подняв голову, замечаю росчерк золотого карандаша. Утро сегодняшнего дня раскроет твой небесный мольберт, подаст просушенные после дождя кисти и ты, разгоняя ветром остатки вчерашней тоски и смешивая палитру своих чувств с невесомостью, дыханием коснешься осенних полотен, преданно ожидающих твоего вдохновения в промокших подрамниках...
Картины оживают. Ты и в самом деле Творец. И листья, спеша простить тебе вчерашнюю хандру, примеряют просушенные наряды цвета охры и бордо, перешептываются о твоём всемогуществе и делая воздушный реверанс, ковровой дорожкой стеляться вдаль. Солнечные лучи прошивают нитями гобелены, подрамники превращаются в бронзовые багетные рамки, придающие полотнам высочайшую статусность. Хочется остановиться и смотреть долго-долго, наслаждаясь золотистыми бликами красок.
Не смея отвлекать тебя в момент пришедшего вдохновения, всё же шепну: "Я влюблена во все твои творения, мой несравненный Небесный Мастер и бережно храню твои работы."
Фото - Осенняя хандра.
Из коллекции мобильного альбома.