Солнце уже опускалось за горизонт. Его последние лучи пытались пробиться сквозь темные тучи, которыми весь день было затянуто небо. Снег крупными хлопьями ложился на каждую поверхность этого мертвого города. Редкие порывы ветра поднимали с земли капли замерзшего дождя, ухудшая и без того плохую видимость. Сегодня, в очередной раз, погода была настроена против человека. Одинокая фигура в ОЗК, еле переставляя ноги, брела вдоль кинотеатра "Октябрь", который потерял своих зрителей задолго до катастрофы. Развалины домов безмолвно взирали на путника пустыми глазницами окон. Судорожно шаря стволом АКС74У по сторонам, человек медленно терял последние силы. Ему, можно сказать, повезло. Сегодня, он чудом умудрился выжить в смертельной схватке с мутантами. Он выжил, но четверо других сталкеров - нет. Судьба дала ему, молодому и неопытному, шанс вернуться домой, а опытных - забрала на тот свет.
Где-то впереди, в бывших офисах сотовой связи, мелькнул свет. Темно-желтый тусклый свет. Такой бывает от костра. А не показалось ли? Измученное сознание дает мозгу картинку, которую тот хочет видеть. "Есть там свет, или же нет - я должен дойти туда! Это единственное безопасное место в округе!" - вспыхнула в голове мысль, дающая надежду на жизнь. Закинув "калаш" за спину и собрав последние силы, восемнадцатилетний паренек рванул к надежде. Продираясь сквозь снежную пелену, он бежал, спотыкаясь о коварные края изломанного асфальта, что таились под слоем снега. Спрыгнув с лестницы, врезался всем весом в пластиковую дверь офиса. Дверь поддалась, любезно впустив посетителя внутрь, и закрылась, когда гость распластался на потрескавшемся кафеле пола.
В помещении и вправду горел костер. Тут было тепло и сухо и оттого - уютно. Разбитые стеклянные шкафы, на полках которых лежали, бесполезные теперь, мобильные телефоны, планшеты, GPS-навигаторы и прочий технический хлам. На полу, в разных местах, были лужи запекшиеся крови, явно не человеческие кости, клоки шерсти и гильзы как минимум трех калибров. Парень, наконец, встал и отряхнулся. Глянул на дозиметр - меньше единицы. Значит, можно снять надоевший противогаз и дать коже отдохнуть. Стянув намордник и убрав его в подсумок, юный сталкер вздрогнул. В углу, безвольно положив голову на плечо, сидел человек в черном кожаном плаще и шлем-маске. Осторожно подойдя ближе, паренек проверил у незнакомца на шее пульс.
- Труп. - Зачем-то вслух констатировал смерть незнакомца сталкер. Из-за спины мертвеца виднелась вороненая ВССК "Выхлоп", в расстегнутой кобуре на правом бедре покоился ПП-93, а в левой руке труп сжимал рукоятку малогабаритного автомата СР-3м "Вихрь" с черным цилиндром глушителя.
Пристроившись через костер напротив мертвеца, юноша жадно схарчил банку тушенки и хотел, было, прилечь поспать часик - другой, но мертвый незнакомец, словно, не давал ему это сделать. Полчаса поиграв в гляделки с трупом, было принято решение оттащить тело в дальнюю часть помещения. Но не за ноги, не за руки унести его не удалось. Незнакомец оказался неподъемным, странно тяжелым для человека средней комплекции. После очередной неудачной попытки поднять незнакомца окуляры шлем-маски уставились на юного сталкера. От этого мертвого, потустороннего взгляда по телу пробежали мурашки.
- Че ты вылупился? - Сорвался парень и пнул носком берца безвольно лежащие тело в плечо. От удара труп дернулся и из внутреннего кармана плаща выпала книга с затянутой в коричневую кожу обложкой. Подобрав книгу и усевшись на свое прежнее место, сталкер покосился на незнакомца, словно тот доверил ему нечто сокровенное, и аккуратно раскрыл. Книжка оказалась дневником человека, тело которого лежало сейчас напротив, но, начав читать, паренек с головой "ушел" в написанное.
"Даже не знаю, с чего мне вдруг захотелось что-то писать в этом проклятом дневнике. Наверное, надоело убивать всех, кто отличается. Всех, кто любыми способами старается выжить. Ведь способы у всех разные, верно? Кто-то торгует рабами, кто-то их покупает и использует, а есть такие, кто не желает оставлять в живых ни торговцев, ни покупателей. А началось все с этой суки, с генерал-майора Казакова. Наверное, из-за него я и ненавижу людей. Загнобил простых гражданских, живущих и работающих в "его" бункере. Постреляли его солдаты тогда человек сто. И ведь солдатами командовал я и на спусковой крючок жал тоже я. А там ведь дети были, женщины, старики. Но не раскаиваюсь, тогда это был приказ, а я - капитан элитного подразделения. Хотя, было ли оно реальным это подразделение или его Казаков придумал и вбил нам в головы вместе с той дрянью что нам кололи... Не знаю, теперь, уже ничего не знаю, и никто мне не скажет. Но проводы мы с ребятами там классные учинили, только до генерала не добрались, жаль.
Помню, парни мои разбрелись по убежищам разным. Сейчас и лиц то их не помню, печально. Остался я один, бродить по выжженному городу. Брел я по "Николашке", в кровище весь, сознание уходило куда-то в темный омут беспамятства. Думал сдохну, наконец, избавлю всех от такой твари опасной, но не вышло. Подобрали меня сталкеры, мать их, приперли в свой бомбарь. Лечить пытались, да только лекари их ахренели, когда ткани мои за двадцать два часа сами регенерировались. Потом все просили за, якобы, удачное лечение, помочь с падальщиками разобраться. А падальщики - они твари умные, просто так на живых не лезут, они только мертвых жрут. Если напал на тебя такой, значит, смертью от тебя несет. Жалко было смотреть на этих людей - загнали себя под землю, как черви и на жизнь тяжелую друг другу жалуются. Человек всегда считал себя сильнее природы, а что сейчас-то изменилось? Закопались и гниют у себя в бункерах, да бомбарях. Аж противно смотреть. Я лучше сдохну, доказывая очередному мутанту, что я хозяин на поверхности, чем так, как они - в бетонной могиле.
Решил я согласиться на их предложение. Взял с собой троих сталкеров и пошел в логово падальшиков. Было забавно, эти твари драпали от меня, как от ядерного взрыва - чувствуют, мрази, что сильный пришел! Выжгли все гнездо, да только, чувствую, ненадолго. Вернутся они к жителям того убежища, когда меня не будет и выкосят там всех. Забрал я свой гонорар в виде сотни патронов СП-6(где они их только взяли, голодранцы) и побрел дальше. Куда только? Меня не ждут нигде, и никогда ждать не будут. Как-то месяцев через пять услышал краем уха от торговца одного, что нет больше того убежища, повымерли все, сначала эпидемия, а потом и падальщики пришли. Бетон бомбаря им пухом, что ж теперь.
Потом было много бессмысленных скитаний, охрана торговых караванов, частников и, так, мелкие заказы. Однажды даже видел, как человек разговаривал по сотовому телефону. Думал, что люди оправляться после последствий катастрофы стали. Оказалось, просто придурок какой-то, крыша протекла окончательно, сопли вперемежку с мозгами потекли изо всех щелей - и вот вам: получите, распишитесь. И ведь самое обидное, что он такой не один, таких много. Хотел его пристрелить, да патронов пожалел. Слабый все равно умрет и не важно от чьей руки.
Предложил мне как-то один торговец конкурента завалить, за отдельную плату. Некоего татарина по кличке Барс. Найти его оказалось не проблемой, да вот только возникают передо мной два добра молодца, тумбочки такие два на два, наверное, думали я в туалет от счастья такого побегу, да только не рассчитали они немного и упали громко. Но с кем не бывает! А вот пузатый Барс меня нисколько не испугался. Посидел, послушал зачем я к нему пришел и сделал более выгодное предложение, на которое я согласился. С тех пор я стал работать на него. Ох, и много же я узнал нового о нашем разрушенном городе. Кто в рабство людей сгоняет, кто рабов продает и, конечно же, кто их покупает. Мой новый работодатель, к счастью, к этому всему отношения не имел, он, можно сказать, с этим боролся с помощью меня и еще пары человек. Я множество раз срывал сделки работорговцам, пригонял освобожденных рабов татарину. Честно говоря, я бы оставил их на произвол судьбы, они разумные существа или нагажено?! А вот Барс был не такой, он давал им работу, пищу, кров. Мне даже противно иногда было - взрослые здоровые люди, а сами нихера не могут, фу!
После всего этого жалость к людям ко мне так и не вернулась. Но сидя как-то у костра, я вдруг вспомнил ту, единственную и неповторимую, ради которой когда-то пошел наперекор своему командиру, разнес тот бункер, потерял нескольких друзей, власть и теперь, вот, отстреливаю всяких сволочей... Как же погано стало на душе, за четыре года я ни разу ее так и не увидел. Как она там, в одном из убежищ под присмотром трех моих верных соратников? Вот почему я не сдох за эти годы, вот что давало мне сил идти против самых грозных и коварных тварей мира - людей. Чтобы ни в коем случае она не попала в рабство к тем ублюдкам, которых я убивал пачками, даром, что в штабеля не укладывал. Не хочу, чтоб она стала таким же кротом, как остальные людишки и уж тем более такой сволочью, как я. Не знаю, нужен ли я ей, но она нужна мне. Надо навестить ее, пусть она уже не одна, но я буду присматривать и беречь ее всегда. ВСЕГДА!
Седьмое января две тысячи двадцать девятого года"
- А читать чужие дневники - не хорошо! Ты разве не в курсе, парень? - Голос заставил паренька содрогнуться всем телом. Медленно, словно боясь увидеть нечто страшное, оторвав взгляд от дневника, юный сталкер вздрогнул еще раз и, уронив книгу, пополз спиной вперед, пока не уперся в холодную стену. Возле костра сидел человек в черном кожаном плаще и шлем-маске с ВССК за спиной, ПП-93 в кобуре и СР-3м "Вихрь" в левой руке. Он медленно двигал пальцами правой руки почти в самом пламени костра. Юный сталкер таращился на него, как на приведение, ведь незнакомец совсем недавно лежал безвольным кулем в углу, а сейчас разговаривает и выглядит более чем живым. Сталкер в черном медленно встал, перешагнул через костер и, подобрав свой дневник, посмотрел сначала на исписанные страницы, а затем перевел взгляд на паренька.
- Запомни, парень! Ты - один из хозяев этого мира, не будь слабым и никогда не бойся, ведь нам всем есть за что сражаться! - Убрав дневник в карман, он зашагал к двери. Юнец ошарашено смотрел ему в след.
- Кто ты, сталкер? - Наконец решился спросить юный сталкер.
- Я?! Черный снайпер… - Ответил, оглянувшись, сталкер и вышел на улицу. Ушел выполнять обещание…
Под утро парень отправился домой. Всю дорогу он размышлял о "Черном снайпере", про которого и без того так много слышал. Обычно легенды не отличались правдоподобностью. "А не привиделось ли? Вдруг это был всего лишь сон?!" - думал молодой сталкер. Только у спуска в родное бомбоубежище парень понял, что абсолютно потерял бдительность, пока шел. Но, тем не менее, его ни один мутант по дороге не тронул. Откуда-то появилось непреодолимое желание оглянуться. Обернувшись сталкер увидел человека в черном, который стоял в тени полуразрушенного дома, ветер развевал полы длинного плаща, а над его головой виднелся почти прозрачный образ белого рослого монстра с большими синими глазами. Человек поднял руку и помахал парню, монстр полностью повторял его действия.
Юный сталкер вернулся домой и рассказал о том, что с ним произошло. Естественно, ему мало кто поверил. Этот рассказ стал всего лишь очередной сказкой о "Черном снайпере"…