Ранние сумерки. Светлого меньше.
Ливнями сметены радости летние.
Кронам щербатым похвастаться нечем.
Жёлтые, значит, преданы.
Пленников ветер сорвет и скомкает.
Горе для дворников - золота ворохи.
Псы инквизиции чиркают спичками,
ладят костры.
Снова забыли, что листьям
падать положено.
Нет.
Парить.
Может, об этом всю жизнь мечтали?
В почке ещё ждали порыв,
чтобы взлететь в печальный танец.
Отвержены,
но свободны.
Оторвались.