(стихотворение в прозе)
Музыка…
Ты сказал,
что написал ее для меня,
разрезая пальцы об острые нити дождя разлуки,
задыхаясь в отчаянии покинутого возлюбленного,
складывая лепесток к лепестку
затейливые узоры звуков.
Ты смотрел,
как зябли в первой прохладе
стебли цветов на застывшей палитре замерзшего сада,
вспоминал нежность губ в ласке робкого поцелуя,
и складывал звуки в радугу
своих волнующих аккордов.
Ты сказал,
что изнемогал от жажды любви,
глядя, как таял иней на листьях поникшей сирени,
вдыхая печаль аромата ее давно завядших соцветий
и кутаясь в золотистую пыль
прекрасных воспоминаний.
Ты творил,
когда сизое от грусти небо
роняло в бокал на твоем окне холодные капли разлуки,
а пьяные пальцы ветра ласкали губы последним вздохом,
сжимая в объятиях душу,
разбитую на ноты боли.
Пряность вечера,
вплетенная в пряди остывшего лета,
задула пламя оплывшей свечи на твоем рояле,
чтобы, отдавшись агонии предсмертного заката,
вспыхнуть с новой силой
в аккордах твоей музыки.
Музыка…
Ты сказал,
что написал ее для меня,
забыв предупредить, что я –
всего лишь одна из страниц в твоей нотной тетради…
Но, поверь,
когда боль твоей лжи уйдет, и разорвутся нити паутины измен,
я научусь писать свою музыку,
слушая, как высоко в небе
рассекают лезвия крыльев стрижей
мое одиночество.
(август 2015, Санкт-Петербург)