Это был чудесный день. Гагарин полетел в космос, Иисус вновь воскрес, разметав еще больше бисера перед свиньями чем раньше. «Гагарин побывал! Во истину побывал!». Я прятался от своих родственников у подруги. Их было не так много, но больше одного в одной комнате перенести было сложно. Это никогда не приводило ни к чему хорошему. Разговоры о моих будущих детях: «Саша, а когда ты планируешь жениться? У тебя есть подходящая кандидатура?» «Нет» - отвечал я. «У тебя нет девушки?» -не унимались родственники. «Нету» - хладнокровно отвечал я. «Странно... в твоем возрасте обязательно должна быть девушка... или парень» - слова про парня не оставляют во мне ничего хорошего, что могло еще остаться к этим людям. «Нет, парня у меня тоже нет». По мнению родственников, подобные разговоры должны меня мотивировать на свадьбу и заведение армии детей, но они навевали только скуку и отвращение к этим людям. Раньше я раздражался, спорил, пытался доказать что-то, что их жизнь бессмысленна, но они не слушали. Точно так же, как их сейчас не слушаю я. Я знал, что что бы я не сказал, я буду неправ.
И вот сейчас, я прячусь от них в четырех стенах старой хрущевки с выключенным телефоном. Можно было, конечно, прятаться у себя дома, но они знали мой адрес и могли пойти ко мне в гости, так как моя квартира находится в нескольких домах от места их празднества великой пасхи. Про себя я уже миллион раз проклял тот день, когда сообщил им свой новый адрес.
«Наши институты семьи крепчают с каждым днем!», «Наши дети - наше будущее» - кричат нам с плакатов счастливые люди каждый день. «Крым наш! Своих не бросаем!» кричат по ящику и с провинциальных сцен, установленных в честь дня России, дня города или еще какого-то ненавистного, бессмысленного праздника, на проведение которого тратятся миллионы. Но это не моё дело, миллионы не мои, страна не моя, город тоже не мой, у меня нет ничего своего, кроме нескольких исписанных блокнотов и ноутбука на линуксе. А люди довольны, все едят Сербские яблоки и отдыхают в Крыму семьями, в которых отец не бьёт мать, а та с пониманием относится к его посиделкам с друзьями по пятницам. С семьями, в которых дети учатся на одни пятерки, а после окончания института с красным дипломом уезжают поднимать село. Семьи, в которых люди рожают второго ребенка, не задумываясь о материнском капитале. Семьи, в которых все счастливы.
И только я один без семьи, без детей наблюдаю за тем, как мои соседи деградируют, как муж лупит жену, выкидывает собаку с пятого этажа. Семьи, в которых ребенок начинает употреблять на постоянной основе спайс сразу после того, как получает свой первый паспорт. Вижу своих старых знакомых, которые раньше обсуждали Бродского, Достоевского, Фицджеральда, а теперь они снова стоят одни... снова курят, мама, снова... Которые смотрят концерт Стаса Михайлова по телевизору на фоне книжных полок с лучшими писателями IXX-XX века. Книги пылятся, страницы желтеют и превращаются в ненужную макулатуру. Не нужны они этому обществу, приоритеты которого заканчиваются на новом телевизоре, отдыху на море и сексе. Пусть это не самое худшее в мире, но это то, от чего воротит. Это то, от чего хочется бежать, стирая ноги в кровь.
Всем им нужно только одно. Чувство единства. Чувства того, что «Я нужен кому-то, кроме ментов». И они живут с ненавистными мужьями, женами, выплачивают ипотеку, которая сплетает их как минимум на 15-20 лет. И когда заканчивается кабала, они оба понимают, что все, лучшие годы позади, и сейчас расходиться уже глупо и незачем, «Мы ведь столько прошли в месте! Рождение ребенка, измены, алкоголизм...» и они привязаны уже не ипотекой, а привычкой, как привычка просыпаться в 8 утра, как пить пивас после работы, как курить сигареты после завершения какого-то никому не нужного дела. И даже когда все умрут. И ты останешься один. Твоих родных заменит телевизор и политическая пропаганда. «Все будет хорошо!»
Я сидел на диване и продолжал прятаться от всего этого за кадрами фильма Ксавье Далана. Я ловил себя на мысли, что не знаю, что мне делать дальше, как жить. Поддаться инстинкту размножения, набрать кредитов или просто прекратить все это прыжком с той великолепной не достроенной тринадцатиэтажки на остановке «Поворотная». На которой мы с Мишей Селиверстовым еще в 2013 году сидели ночью и столовыми ложками ели торт. Или осквернить этот так называемый строй, своей ослепительно желтой струей? Стать маргиналом, пить Гербатон, жить на вокзале? Миллионы путей открыты остается только выбирать.