***

как пилот должен долететь до пункта назначения, так и врач хочет спасти того, кто под его ножом.

любовь матери к ребёнку необъятна, она будет сокрывать его под покровом дома, будь он хоть убийцей хоть вором.

мужчина в окопе, сжимая образ, шепчет "поплачете за мене, мамо, за вас віддаю життя".

сестра, в слезах утирая кровь брата, дурак, говорит, здоровее был бы - "твоё достоинство выше".

мальчишка две ночи грузил мешки на рынке, чтобы украдкой, ночью, под подушку подложить куклу, продлевая детство, жертвуя своим. 

я видел офицера, с желто-голубым флагом на перевес. ему кричали "стоять, стрелять буду!", он не сбавил шагу, запев гимн своей страны. 

постарайся предствить этих людей - учащается пульс и по коже мороз, и трудно поверить, что они вокруг.

тушу телевизор, выключаю свет, сажусь на кровать в темноте - сна ни в одном глазу - справедливо ли, что в тысячах из нас умрёт герой? не потому, что кто-то плохой и не потому, что не хватило смелости и сил. он умрёт в нас потому, что в соседнем доме не горел чей-то ребенок, что на город не падали снаряды и что ты родился в белой семье, один.

герои рождаются в нас из пепла беды и горя вокруг. справедливо лишь называть трусом того, кто остался смотреть.