Когда я уже стала тонкой страницей в твоем сине-потрепанном ежедневнике, ты вдруг что-то решил.
Аккуратно написал на мне: "вернусь" и вырвал из уюта и нежной привычности - оставил в одной из книг -"Мосты" [что-то об архитектуре//о человеческих взаимоотношениях - закладка на странице "Как научиться пить очень горячий кофе, не обжигаясь"] - неприметного магазина.
И ушел.
Разные и часто подходили к книжной полке, смотрели книгу, иногда и некоторым нравилось: вот бы мне такую, неплохо смотрелась бы у меня, да и название отличное "Мосты" - непонятно, но так даже лучше, можно придумать все, что хочешь, и все равно окажешься прав.
Находили записку "[вернусь]"...чья-то...морщились, ставили на место и уходили.
А однажды пришел Он. Не заметил твоей пометки: заверните, я ее беру - унес домой.
Далеко. Туда, где тебя никогда не было и нет...
И начал читать, долго, вдумчиво...ему нравилось...Он, наверное, ее полюбил...Теперь я живу на его книжной полке.
Ты никогда за мной не вернешься.