Мой разбуженный лев, притворявшийся спящей собакой,
грустен ты, молчалив, отстранен и чертовски красив…
Под малиновым небом осеннего разлива закатом
в даль, в себя – ли, в пространство с тоской голубою глядишь.
Небеса над тобой оказались обычной овчинкой…
В них смотреть жаль-тоска, только время напрасно терять,
в них лететь - в никуда, да и тучи, похоже не сдвинуть
ни при помощи матери, ни при помощи рычага.
Раздобреть на хлебах и хлебать истомлённые каши -
безклыковая жизнь, безкогтёвое наше житьё…
Если даже не львы, а простые миляги дворняги,
костью сахарной манят, но не дают, - отчего?