Компромат на мир

Капли пота скатывались с его усталого лица.

Точеные черты лица и прямой,греческий нос,как будто кричали,что он голубых кровей. Однако кем он был?

Жалким писателем неудачником?Творцом­? Изобретателем?

Его перо покинуло его в 2010 году,он не мог писать,после того,как маленькая вещь начала жить в его сердце пуская корни.Эту вещь он запер в нижнем ящике письменного стола. Это был компромат...компром­ат на целый мир.

Каждый день он забывал свое имя. В среду его звали Альберт,в четверг Александр,Ну а в воскресенье он был просто Вильгельмом.

 Но вкус вина он забыть никогда не мог. Как и вкус женщин. Они вроде бы все одинаковые,но все звучали как скрипки по разному...да ,он был мастером игр на инструментах,только­ что же он делал,искал,или одевал ту же самую девушку в другую оболочку.

 Нет,нет ,он не хотел вспоминать,зачем вспоминать ту,которая приходит к нему,когда он начинает засыпать,где то в 3 часа,будит его,не дает заснуть и зовет его...

Она всегда приходила шумно,с распахнутыми окнами,с мятежными стуками часов,казалось ,он сойдёт с ума.

Сходил он с ума и от этой вещи. Он всегда тянулся к ней рукой ,когда сидел за столом,но вспоминая ,что ящик закрыт не ключ,он её не тревожил.

И в этот день,в воскресенье,когда он был призрачным Вильгельмом,он в прострации сидел за столом рассматривая картину,работу знаменитого французского художника,на ней было изображены все семь смертных грехов.

Это столь актуально,что он решил её повесить поближе к себе,дабы никогда не забывать.

Для него это картина была как четыре кита,на которых создавался мир,однако,она его не радовала,лишь удручала своим существованием,то что всё настолько погрязло в фальши...что даже своё имя..Вольтер..насто­ящее имя,он давно его скрыл масками.

Лишь один человек его знал..лишь один человек знал о компромате на весь мир.

Этот компромат он собирал всю жизнь. Он был и писателем и журналистом.

Он собирал его в элитных барах,где видел тысячу политиков ,которые раскуривают дорогие сигареты и удаляются с девицами легкого поведения в закрытые комнаты,он собирал его в глотках портвейна распивая его с танцовщицами кабаре.

Он рисовал портрет улиц в своей голове,изучал мир. Он перемещался в разных мирах,и ни в одном мире он не чувствовал себя не комфортно .

Он собирал информацию в вырезках газет о каждодневных убийствах и новых насилиях. Он с презрением смотрел на них,огонь закипал в его холодных жилах.

-Ублюдки!

Он не мог смириться с этой несправедливостью и жестокостью. Он отхлебнул её сполна,с самого детства.Его глаза уже давно это наблюдали,с каждым днем он сильнее сжимал кулаки и пускал себе кровь.
 
Но самая простая истина,что компромат на мир,начинается с компромата на себя самого.

Помести бактерию в органическую среду и смотри что будет делать эта бактерия,так ты сможешь исследовать среду,в которой она обитает,её "поведение". Масса влияет на среду,а среда на массу,это бесповоротно.Один индивид как представитель всей массы,как биологический термометр,который показывает заражение всей массы.

Да,именно такую теорию он упомянул в своих работах,многим она понравилась,не обошлось и без грубой критики.

Но её поддержка затмевала всё,она не позволяла окончательно сойти ему с ума,а ведь ему так хотелось...Она знала что ночами он лишь собирает информацию,а когда он приходил,от него несло перегаром и дорогими духами.

Когда он это вспоминал,ему становилось беспощадно грустно,ибо это в прошлом,и именно ЭТА вещь стала компроматом...ирони­чно.

Мог ли он представить..На день рождение ,она подарила ему прекрасные нож ,аристократичного вида с его инициалами,как знак стремления и победы.

-Вольтер,ты всегда должен быть таким же стремительным ,как этот нож,всегда должен с честью носить своё имя и свое предназначение,помн­и это,Вольтер...

Да ,он помнил,безукоризнен­но помнил,и в тот день,когда он пришел под шафе,он тоже это помнил.

-Вольтер,почему ты не выкинешь это из головы?

-Сегодня воскресение ,я Вильгельм,запомни же ты это наконец то!Ты опять пришла..опять меня разбудила..зачем.

-Тот же вопрос я хочу задать и тебе-зачем? Зачем ,Вольтер ,ты себя так мучаешь,ты достаточно собрал,ты пожертвовал собой...

-Да что ты знаешь о жертвах! Я любил тебя! ..он внезапно замолчал и на его глаза накатились слезы. Красивые черты лица исказились и он был похож на человека без всякой надежды.

-Нет ,Вольтер,я много знаю о жертвах,слишком много... ночник опять начал барахлить и мигать светом,он так привык к этому...

В тот день,в тот злосчастный день,он пришел под шафе,он был весел и пьян,чуть чуть зол,она встретила его с ангельской улыбкой,однако,что то его разозлило..очередно­й приступ ревности..без причины,она была ему верна как ангел хранитель,она всегда была с ним.

-Вольтер,я написала половину нашей научной работы.

-Нашей?С какого момента она стала нашей? Он грубо схватил её за руку прижав к стене,он вспомнил эту никчёмную девицу из кабака,которую лапали все кому не лень,он представил её там и его ненависть стала ещё жгучее,он вспыхнул словно пламя,он уже не видел её,он видел лишь этот грязный,жестокий мир,который он так мечтал уничтожить.мечтал убить этот вирус,найти сыворотку. Во тьме как на зло сверкнул подаренный ею кинжал.

-Любовь моя,я буду стремителен как этот кинжал,я не предам свою идею,слышишь?

-Вольтер,что ты..зачем..тихо говорила она

-Ты не она,ты вся эта злополучная масса,моя любимая небесное создание,а ты,какого черты ты живешь на земле?!Ты вирус..и ты отправишься далеко...слышишь,лю­бовь моя,Софи..я убью вирус.

Да,он сошёл с ума в ту ночь. Он схватил этот кинжал и нанес ей несколько ударов...этого хватило для хрупкого,женского тела.Она упала словно бледный призрак в лужу с кровью,а он в припадке аффекта начал обессилено издавать странные звуки вперемешку с плачем.

-Ты не заслуживала этого ада...Софи..

Он вбежал в свою комнату и навсегда закрыл этот нож в ящике на ключ..навсегда. Тело он похоронил..причём искусно..никто и не узнал о её смерти. Однако он знал,всегда,каждый раз,когда он закуривал,видел её ангельский силуэт в дыму.

-Вольтер,мой любимый,перестань мучать себя,я прощаю тебя.

-Мне нет прощения,моя теория стала настолько верна,я показатель,яркий,эт­ой ничтожной среды.Развратный писатель,любитель алкоголя,курева,дур­мана,убийца...на этом слове он откашлялся.

-Я с тобой..

-Ты лишь в моей голове..или ты призрак? Я не хочу тебя отпускать..я безбожник,я мечтал тебя освободить,а приковал тебя кандалами при жизни к себе да и после неё...Этот компромат,пусть все люди о нём узнаю...

На следующий день,в понедельник,когда звали его Виктором,люди нашли его в своем саду,на скамейке,с вырезанным сердцем,и с ножом.

Одна девушка заметила маленькую записку,на который было написано

 -Наивысшее доказательство всякой погубной атмосферы,является лишь наше сердце. Примите же его,как компромат на вас всех,как компромат на грязь и похоть,на жестокость и разврат,а я улетаю,я хотел освободить её..я улетаю к своей Софи.