Пять утра, желанье застрелиться,
За окошком бледная звезда,
На карнизе вымокшие птицы –
Ночью не нашли они гнезда.
Серый дождь травы остатки топчет,
Чёрный лист приклеился к земле.
Нынче утром правит чёт, иль нечет,
Увязая в бледной мутной мгле?
Почему меня никто не ищет?
Почему меня никто не ждёт?
Где мой конь, что в чистом поле рыщет?
Где царевич, что меня найдёт?
Получилось как-то безысходно…
Я ведь не хочу в себя стрелять!
Облачиться что ли по-походному,
И пойти по городу гулять?
21 октября 2012 г.