Устало путник бредет по пустынным улицам,
Завидев маковки церквей душа его поет,
Взглянув в глаза обреченных, руки опускаются.
Зачем живые хоронят заживо себя?
Зачем себя не любят?
И проходя напротив красоты
Молчат,
Уткнувшись в бездушную стену.
Душит такой мир,
Убивает обреченность,
Что рисуется в лицах,
Начертано в глазах,
В опущенных ресницах,
В длинных руках.
Седобородые старцы уже не ходят по монастырям,
Обувь не стаптывает никто в святом паломничестве,
Каждый присутствует в своём мирке Бытовухи,
Но не пребывает в мире с собой.