Когда-то мы все умрём. Умрут наши родные, друзья, враги. И никто о вас не вспомнит. Ведь кому ж вы нужны!
Когда видишь перед собой мёртвого человека, такие мысли невольно лезут в голову. Ты наблюдаешь, как его ноги торчат из незакрытого мерзко-синего гроба. Как его сложенные руки возвышаются по сравнению с телом. Как его лицо покрылось желтым цветом. Как его накрыли тряпкой, похожей на шторку занавески.
Ты выходишь на улицу и видишь машину с бесчувственной надписью «Ритуальные услуги», а оттуда эта крышка от гроба. И тогда ты понимаешь. Что всё. Это конец. И ты уже представляешь, как его накроют этой крышкой. Как его засунут в эту машину. Его отвезут на кладбище. Закопают в землю. И больше никому. Никому не будет до него дела. Никто не поднесёт ему воды. Никто не спросит как у него дела. И он больше никогда, никогда не ответит, что всё хорошо. Ты больше не увидишь его слёз. Он больше никогда тебя не обнимет.
Потому что он умер. Потому что его закопали.