Талант. Способность мыслить творчески. Способность смотреть на этот мир иначе. Дар видеть что-то большее, или, во всяком случае, стараться это большее осознать.
"Я пишу стихи" - впервые произнеся эти слова, я чувствовал гордость. И было это не так уж и давно, хотя нет.. уже прошло достаточно лет , наверное... Но это не так уж и важно. Время. Время это все что у нас есть.
С чего я начинал?.. Это были дурацкие смешные стишки, наполненные сарказмом. Я мог сочинить за пару минут ченьть прикольое и все смеялись... В такие моменты считаешь, что ты чего-то стоишь, что ты МОЖЕШЬ. А хотя сколько мне тогда было.. еще клас восьмой-девятый... Значит больше чем пять лет прошло...пять? а может гораздо больше!?время бежит, а тебе столько нужно успеть!жизнь скоротечна,а тебе столько хочеться сделать,выжать максимум из себя,показать себе,ЧТО ТЫ СТОИШЬ В РЕАЛЬНОМ МИРЕ!? ГДЕ МЫ ВСЕ ТУРИСТЫ, НА КОРАБЛЕ-ДОМЕ ПОД НАЗВАНИЕМ ЗЕМЛЯ.
Я с такой легкостью их сочинял. Я был горд, когда одноклассники смеялись прочитав мои стихи. И писал дальше.Знаете, со временем все как-то меняется, становится серьезнее. Само по себе. И в один прекрасный день ты забываешь, как писать саркастические стишки-пародии. Но вдруг, неожиданно для себя осознаешь, что можешь писать лучше, писать со смыслом. Заставлять людей задуматься. Почувствовать эмоции. Да. Именно, когда прочитав твои стихи, кто-то заплачет, искренне засмеется или его сердце просто забьется быстрее - знай, ты чего-то достиг...
И я шел к этому. Я писал стихи не ради "Вау! Ты пишешь стихи?!". Я писал потому, что мне было что сказать, потому что я хотел это что-то сказать. Да. Это сложно. Да. Иногда теряешь всякую надежду на продолжение. Но если тебе есть что сказать - говори. Ибо за тебя этого никто не скажет. Да. Возможно кто-то попытается, но он никогда не скажет этого так, как НАПИСАЛ бы ТЫ.
Как наверное каждый, поначалу я писал потому что НЕ МОГ НЕ ПИСАТЬ. Мысли роились в голове как стая злых ос. Они жалили и рвались наружу. Приходилось выпускать... Но, осторожно! В моменты, когда казалось бы ты можешь написать о чем угодно и когда угодно - ты пишешь много чуши. Много того, чего потом сам будешь стыдится. И никогда никому не покажешь. Выберешь лучшее и опубликуешь. Главное в такой ситуации вовремя остановится. Я так и сделал.
Спустя пол года. Теперь уже Я выбирал о чем писать и когда писать. Теперь я знал, что стих - это не две успешные строчки или рифмы с кучей чуши в придачу, а нечто большее. Это двадцать успешных строчек и рифм с целостной картиной и смыслом, где одна удачно дополняет другую. Выходило не всегда...
И нету никакой разницы, попадаешь ты в рифму или нет, ямбами пишешь или хореями... К черту всю эту чушь! ТЫ ПИШЕШЬ. ПИШЕШЬ ТО В ЧЕМ ЕСТЬ СМЫСЛ, ЧУВСТВА, ЭМОЦИИ, значит ты достоин того, что б тебя читали. К черту всех критиков-самозванцев, которые твердят тебе, что ты пишешь плохо! ДОКАЖИ ИМ, ЧТО ОНИ НИХРЕНА НЕ ПОНИМАЮТ В ПОЭЗИИ. СТРЕМИСЬ К ЛУЧШЕМУ. СТАНЬ ЛУЧШИМ.
ЭМОЦИИ. Это то, к чему я стремился. Сначала пишешь просто МЫСЛИ. Потом начинаешь писать О ЧЕМ-ТО. Потом пишешь О ТОМ ЧТО, ГДЕ И КАК. И лишь потом ты понимаешь, что нужно не констатировать факты, проишествия, чуства, мысли.. А СОЗДАВАТЬ эти ЧУСТВА. Чтобы не получалось "на дворе осень", а создавалось полное ощущение того, что осень на самом деле... Золотистая, мягкая, ряснеющая дождями, желтыми закатами... прохладным ветерком.. грустью... надеждой..
Черт. И я сделал это. Я заставил людей плакать, грустить, ненавидеть, любить и смеяться... Зачем? Честно, незнаю. Возможно, ЭМОЦИИ человека это самая большая благодарность человека за то, что ты делаешь, за то, что ты так красиво написал о буднях, за то что ты так весело написал о несчастной любви, за то, что ты так ЧЕСТНО написал о том, что ты чувствуешь...И я благодарен тем, кто был искренен, прочитав мои стихи.
Талант. Способность мыслить творчески. Способность смотреть на этот мир иначе. Дар видеть что-то большее, или, во всяком случае, стараться это большее осознать. Однажды он умирает...Не остается ничего, что ты еще бы хотел сказать. Ничего, о чем бы ты хотел поведать людям.
Ты больше не можешь заставить их плакать или смеяться. Мыслей больше нету. Как буд-то кто-то вывинтил лампочку и теперь в темном коридоре ты ничего не можешь разобрать.. идешь вдоль стен, а они все не кончаются. Ты идешь. Постоянно. В пустоте. И тогда все что ты имеешь, это гора исписанной бумаги. Куча текстовых документов на компьютере. И надежда, что судьба однажды снова удостоит тебя чести СОЧИНЯТЬ СТИХИ... только и всего. 45 ..(С)