Нигде нет столько лабиринтов,
как в нашей памяти…
Блуждать
приятно по её тропинкам,
где время, обращаясь вспять,
течёт подвластно нашей воле,
где каждый мыслящий тростник
воспринимает приступ боли
фантомной
и давно привык
к попыткам доказать: «Мы правы»
и не признать чужих заслуг…
Мы – вырванные с корнем травы,
и сами – слуги наших слуг.
У тростника все ощущенья
сместились в область корешка
и всё душевное горенье
не даст и кружки кипятка
в печи сгорая,
но в золе
ещё его остались страсти…
Мы в лабиринтах ищем счастье,
не найденное на земле.