Когда вечером незнакомый мужчина в задумчивости курит на балконе, в его жестах можно прочесть весь его день.
Небритый, одетый в майку и спортивные штаны, в своей радости и в своем горе он скрытен словом и откровенен телом. Ему так хочется отдохнуть, но он всегда обязан что-то делать. Ему надоело.
Мужчина, кто бы Вы ни были, я Вас люблю. Я вижу в Вас все – Ваше детство, когда Вы были маленьким мальчиком и всегда улыбались, вижу Вас несущим букет цветов Вашей первой учительнице, затем первой подружке. Вижу как Вы, замкнутый подросток, помогали своему больному дедушке ходить. Вижу Вас лежащим пьяным вдрызг на дне рождения армейского товарища. Вижу Вас вспотевшим от жары и копания в радиаторе машины, вижу Вас выводящего краской «Хадавик» на бетонной стене. Я вижу Вас, трепетно обнимающего свою невесту за мягкие предплечья и целующего ее сладкую улыбку. Слышу, как колотится Ваше сердце.
Мне кажется, я знаю почему Вы однажды оскорбили и ударили ее. Потому что Вы всего лишь делаете то, чему успели научиться за эти тридцать с небольшим лет. Вы думаете – око за око, зуб за зуб. Так Вы боретесь и так Вы растете.
Мужчина, я люблю Ваши сильные, мускулистые руки, ровные пальцы, крепкие ноги, Ваши спутанные, густые волосы, Ваши уверенные, хозяйские движения, когда Вам комфортно и неловкие, резкие, диковатые, когда Вы загнаны в угол. Я люблю Ваш рык и Ваш шепот. Жизнь бьет в Вас ключом, что бы Вы ни делали, в Вас живое тепло.
Вы должны быть свободны в своем гневе и в своей любви. Да, и это Вы должны, Вы просто обязаны.
И пока Вы прокручиваете в голове свою жизнь и курите в полном одиночестве, позвольте мне мысленно обнять Вас и придать Вам сил впредь быть более терпимым к другим.
2014