Пожалуй, одна из самых непонятных в мире вещей, не беря в расчет, конечно, Вселенную, ее бесчисленные Галактики и даже саму нашу планету, это человеческий разум. Мысль эта стара как мир, а все не дает покоя, постоянно напоминая о себе. Порой создается впечатление, что люди специально совершают непонятные, ничем не мотивированные поступки, чтобы кто-нибудь потом сидел и размышлял над тем, от чего же все это, от великого ума, или же не менее великого идиотизма.
Вселенная... Да, есть в человеческом сознании что-то схожее с ней. Говорят даже, что у каждого свой Космос где-то глубоко внутри. Можно сравнить, конечно, мозг с Солнцем - звездой, вокруг которой все вертится в прямом смысле этого слова. Но мне такое сравнение кажется в корне не верным. Ну какое же это Солнце? Разве вы знаете много людей, способных согреть, обласкать и позаботиться о ближних? Я бы сравнивал его скорее со Сверхмассивной Черной Дырой - центром нашей, и скорее всего всех Галактик. С Дырой, не отражающей свет, сущность которой не известна; с дырой, засасывающей, разрывающей и убивающей все, что попадает в поле ее активности. Вот так и люди. Доверишься им, а они рвут в клочья все твое доверие и морально уничтожают тебя. А ведь все это делается совершенно осознанно и намеренно. А ты умер тихонько в себе, и продолжаешь жить как черепаха в своем панцире, боязненно высовываясь в ожидании новой боли. Странно, что в жизни так происходит, и что именно ты становишься такой маленькой ущемленной черепашкой. Хотя, не окажись ты ей, и в голову не пришли бы никогда вот такие мысли. Наверное, лучше бы им и не приходить никогда. И людям. Никогда не приходить в жизни других людей. Ну в мою точно. Потому что я просто хочу рисовать. Конечно, в сложившейся в моей жизни ситуации, мои мрачные перспективы вырисовываются довольно отчетливо. А хочется картины. Я люблю рисовать портреты. Вернее, они у меня лучше всего остального получаются. Наверное, это не тоже самое, что любить. Но рука моя больше не хочет вырисовывать линии человеческих лиц. Омерзительно. Другое дело природа. Вот где истинная красота, неподдельная. Не вышло из-под моей кисти еще ни одной достойной работы с изображением пейзажа. Наверное, все дело в том, что у меня нет чудесного маленького домика на берегу озера, домика из моей мечты. Но он обязательно будет. Или нет.
- Куда ты бежишь?
- Там мой поезд. Видишь? Я опаздываю на него.
- Что?
- Мой поезд в Страну Чудес.
- Но он же давным-давно ушел, когда ты был еще маленьким. Ты ведь так и не успел на него. А рейс был один. Один и на всю жизнь. Пустой. Он промчался мимо, зияя черными глазницами своих окон. Ты махал ему вслед рукой и плакал.
Вот и не стало больше моей Страны Чудес, домика возле озера, чудесных картин и добрых людей - всего того, что было возможно в ней.
А я не сдаюсь. Во всяком случае не сдавался до какого-то определенного момента, а теперь не знаю, наступил ли уже этот самый момент. Но я все равно иду. Иду по выжженному следу, оставленному на земле промчавшимся составом. Иногда мне становится совсем не видно, куда идти, и в такие моменты я особенно открыт для людей, от которых жду помощи, а, значит, открыт для новых разочарований и падений. Но, видимо, без них не найти мне снова свою колею.
Стук в дверь. Встать и открыть ее сейчас - подобно маленькой смерти. Я уже много лет назад оградился от людей, не сближаясь ни с кем душой. То ли людей достойных нет, то ли я слишком низок, чтобы понять их, то ли это просто страх снова обжечься. Так кому, черт побери, понадобилось ломиться ко мне глубокой ночью?!
Иду я, иду.
С капюшона стекает вода. Похоже, на улице льет как из ведра. Черный плащ прикрывает моего гостя с ног до головы, лица не различить. По всему видно, что незнакомец настроен серьезно. Почти не обращая на меня внимания, он проходит в ботинках в мою комнату, оставляя грязные водянистые следы на паркете, и садится в большое кресло, включив при этом настольную лампу. Вся эта ситуация привела меня в небольшой ступор, и состояние мое только усугубилось, когда свет от лампы немного озарил лицо, наполовину выглядывающее из-под капюшона.
Вот и все мои размышления о человеке. В облике этого таинственного гостя они пресеклись и оборвались на корню. И ты просто спокойно стоял и смотрел, как к тебе в квартиру врывается незнакомый человек с подозрительной внешностью, спросите вы?! Да. Так и было. Выглядел я, наверное, глупо. Почти уверен, что рот у меня был немного приоткрыт а глаза растеряно бегали по комнате.
Сажусь напротив. Почему-то сразу же предлагаю выпить. Наверное, потому что мне самому это было необходимо сейчас. В ответ вижу одобрительный кивок.
Сидим мы вот так напротив друг друга с моим незнакомцем, держа в руке по двойному коньяку со льдом, и молчим. Наверное, правильнее было бы ему начать говорить, но ни один мускул не дергался на его лице в желании раскрыть рот.
- Дождь там?
Удивленный взгляд.
- А вы сами не видите?
- Как вы нашли меня? Я совсем недавно переехал сюда, мало кто из моих знакомых знает этот адрес.
- Я вас и не искал. Номер вашей квартиры - мое счастливое число. Так я и понял, что мне нужно.
Мне кажется, у меня начинает подергиваться глаз.
- Так что вам нужно?! - кричу я, вскакивая со стула. Наверное, я слишком сильно вспылил. Но у меня было на это, черт возьми, мое личное право! - Говорите, или уходите.
- А-ха-ха-ха! Неужели вы еще не успели понять, что я отсюда никуда не уйду?
- Все, хватит, мне это уже совсем не нравится. Уходите, или я позвоню в полицию.
Приближается, и гладит меня по щеке. Рука ледяная и влажная. Хотя это и не удивительно. Дождь.
Как бы это ни было странно, меня успокаивает его жест, я опускаюсь на стул и закуриваю сигарету.
- Вам самому все это не кажется странным?
- Ничуть. Я скажу больше, мне даже нравится наблюдать за вашей потерянностью. Меня это веселит ну просто до чертиков.
Закрываю глаза и стараюсь уснуть. Сейчас я почти уверен, что это просто плод моей больной фантазии, вскормленной современными идиотскими фильмами ужасов, которые постоянно, сам не знаю, зачем, смотрю. Вздремнуть действительно удалось. Час или полтора. Я открываю глаза, потягиваюсь и с ужасом обнаруживаю своего нежданного гостя у себя в ногах. Значит, не галлюцинация.
- Хорошо. Я все понял. Вы просто одинокий человек, так сказать заблудшая душа и вам просто необходим кто-то, иначе вы накинете себе на шею петлю. По этой самой причине вы постучали в первую понравившуюся вам квартиру. Ну так давайте знакомиться.
Снова пронзительный смех проносится по комнате.
- Вы только что отличнейшим образом описали себя. Наверное, долго пришлось заниматься рефлексией. А-ха-ха!
Поведение неизвестного начинает меня раздражать. Но еще больше меня раздражает тот факт, что я ничего не могу с этим поделать. Или все-таки могу? Взгляд мой медленно падает на письменный стол и останавливается на небольшом канцелярском ножичке. Хватаю его и с бешенством льва набрасываюсь на человека в капюшоне. А он ухмыляется. Представьте себе! Сидит себе преспокойненько и нагло ухмыляется. Только теперь я вижу, что тем самым ножом он выковыривает грязь из-под ногтей. Как? Как он оказался у него и почему я сейчас своими собственными руками пытался себя задушить?
- Что тебе здесь нужно, дьявольское отродье? Уходи! У-хо-диии!
- Как грубо! Я всего лишь хочу, чтобы ты меня нарисовал. Ну же, давай, тащи сюда свой мольберт.
Оценив обстановку, я понял, что единственным верным вариантом сейчас будет сделать то, что он хочет. Скорее всего он оставит меня в покое. Я бегу за мольбертом, ищу холсты, краски, грунт. Не могу найти ни одной кисточки. Не рисовал уже больше полугода. Минут через пятнадцать все было готово. Но гость не торопился открывать лицо.
- Рисуй как видишь, - говорит он. Уверен, у тебя все получится.
Начинаю. Быстро бросил взгляд на часы - уже близится к трем. Мда. Это займет всю оставшуюся ночь, если очень поторопиться.
Рука немного нервно водит по холсту. Медленно, штрих за штрихом, на белом фоне начинают появляться черные контуры. Мне не нравится. Приходится использовать в основном только черные и серые краски. Незнакомец совсем не двигается, с ним удивительно легко работать.
Чтобы не засыпать, приходится часто обновлять алкоголь в своем стакане. За окном уже постепенно светает, утро побеждает ночь и солнце вновь завоевывает свое место на небосклоне. Когда стрелка часов начала приближаться к семи, я погасил лампу. Моя работа была почти закончена. Смотрю сонными глазами на нее, и не пойму, чего не хватает. Но я твердо уверен в том, что чего-то не хватает. Еще минут сорок бесполезных мазков и я готов представить получившееся своему гостю.
Поднимаю глаза от холста. В комнате никого. В кухне, коридоре, ванной комнате - никого. И на балконе пусто. Странный и непонятный страх мурашками поднимается по спине. Выбегаю в подъезд, кричу - мне отвечает только мое же эхо.
- Ну и черт с тобой! Беги, крыса! - гулко отзываются подъездные стены и я спокойно возвращаюсь в комнату. Вот и все. Кажется теперь можно расслабиться, выкурить пару сигарет и хорошенько выспаться.
Надо выкинуть этот портрет. Зачем он мне? Он мне даже не понравился. Оставь я его, это была бы моя самая нелюбимая работа. Что? Это мой портрет? Я узнаю в нем свои черты. Каждая искажена, но тем не менее они все мои. Кажется, я перестаю понимать, что здесь происходит. Голову сдавливает невидимым обручем.
Кажется, только что я провел бритвой по шее. По своей шее. По портрету стекает кровь. Я не использовал красную краску, однако весь холст залит ею теперь. Да, так намного красивее, пожалуй, это могло бы стать моим любимым творением.