Стиснув зубы до боли, сжимаю руки в кулак.
Мир снова становится мёртвым,
и я вижу его – этот страх,
этот трепет,
это как долгий сон,
который я никогда никому не рассказывал,
отчего хочется бить посуду и зеркала,
от обиды ломая вещи,
листы из книг вырывая – превращая всё в пепел.
Для некоторых мои слова ядовитей ртутного шара, а я каждое утро собираю себя по крупицам, после.. безмерных смертей во сне и похоронных маршев: кто играет и по кому? Здесь догадаться не сложно.
Сколько себя помню, то всегда был отщепенцем и неприкасаемым,
что в итоге сломало меня и реставрации больше не подлежит.
Я во всём виноват сам.
Я застрял в жемчужных сетях её волос, где каждый локон дождями пропитан.
Вы знаете, как это, скучать по родному голосу, который никогда не слышал?
А как в ладони по линиям счастья вводить?
Я не выдохся, нет,
и совсем не изранен до искрящих нервов,
просто устал,
и помощи от богов больше не жду, ведь, то, что выбросило в бурю, сделало меня только крепче.. крепче твоего любимого вина,
твёрже кремня и безжалостней гранита.
Больше нет желания любить тебя в стихах,
да и вообще «Любить».
Бессмысленный глагол.. и рядом стоящее слово – «Влюбляться»,
с недавних пор совсем не то.. корень поменялся. К сожалению,
он уже совсем не «люб»..
Завтра будет весна.
Надеюсь, что болезнь отступит навсегда.. Но, вылечиться – не всегда значит спастись.